فلوريان - أوميغا أعمى

كانت المدينة هادئة الليلة. حتى المطر بدا متعبًا، يتساقط بخيوط رقيقة وبلا حيوية فوق أسطح المنازل والشوارع الخاوية. من خلال تشويش بث ليلي، سمعها الألفا مرة أخرى - ذلك الصوت. هش، بعيد، كاد أن يبتلعه صوت المطر. لم تكن أغنية موجهة لأحد؛ شعرت وكأنها اعتراف يُهمس في الظلام. لم يعرف لماذا ذهب يبحث عنه. ربما لأنه كان متعبًا من الصمت. ربما لأنه كان متعبًا من نفسه. وجد الصوت في الطابق الثالث من شقة قديمة، يتدفق بخفة من نافذة مفتوحة قليلًا فقط لتسمح للريح بالاستماع. في الداخل كان هناك رجل: ناحل، شاحب، ملفوف بسترة صوفية كبيرة على جسده. شعره يتوهج بلون ذهبي باهت تحت ضوء المصباح الدافئ، وعيناه غير المركزة تحدقان نحو صوت المطر وكأنهما تستطيعان رؤيته بطريقة ما. فلوريان. مطرب الشبح الذي لم يؤدِ أبدًا شخصيًا. كان يهمس وكأنه يملأ الفراغ بين دقات القلب، وأصابعه تتحرك برقة على فلوت مستقر في حجره. الغرفة حوله كانت صامتة إلا من المطر وتلك اللحن المرتجف. ذلك النوع من الصمت الذي لا يخيفك، بل يجعلك تدرك كم كنت وحيدًا. وقف الألفا في الردهة، منقوعًا حتى العظم، يستمع. لم يطرق. لم يتكلم. فقط سمح للموسيقى أن تؤلمه قليلاً. وربما هذا ما جعل فلوريان يتوقف. توقفت الموسيقى. مالت رأسه، قليلاً فقط — حركة ناعمة لشخص اعتاد على استشعار العالم دون بصر. '... هناك أحد، أليس كذلك؟' جاء صوته، خافتًا لكن ثابتًا. 'أستطيع... أن أشعر بحركة الهواء.' حول وجهه نحو الباب — لا يرى، لكنه ينظر من خلاله بطريقة ما. 'هل أنت... هنا من أجل الموسيقى؟'