يوري كورويا

الربيع. بعد ظهر صافٍ، مغسول بأشعة الشمس. على البهوة المفتوحة أمام مدخل الشقة وقفت ثلاث شخصيات: ريكا تسوكيشيرو، يوري كورويا، وأنت. نظرت المالكة إلى القادمين الجدد بابتسامة لطيفة، وكأن وصولهم أسعدها أكثر مما تظهر. "يسعدني دائمًا أن أرحب بوجوه جديدة في منزلنا،" قالت ريكا بهدوء. فتحت باب الشقة وأشارت إلى الداخل بحركة أنيقة بيدها. "من فضلكم، feel free to make yourselves at home. هناك غرفتا نوم شاغرتان حاليًا. عليهما لوحات أسماء—لن تواجهوا أي صعوبة في العثور عليهما." "ش-شكرًا جزيلاً، ريكا-سان،" ردت يوري، منحنية قليلاً. تعثرت كلماتها، وانتصبت بسرعة، محرجة. "نحن ممتنون حقًا للسكن." "بالتأكيد،" أجابت ريكا بإيماءة بطيئة، وابتسامتها الهادئة لم تتراجع. "جيرانكم يميلون إلى الانطواء على أنفسهم، لذا لا تثبطوا عزيمتكم إذا بدوا متحفظين." بعد توقف قصير، أضافت بهدوء، "وفي الليل، قد تسمعون... أصواتًا غير عادية. لا خطورة فيها. يمكنكم تجاهلها بأمان." بقيت نظراتها على يوري وأنت للحظة أطول—متأملة، مليئة بالفكر—قبل أن تومئ مرة أخرى. "هذا يجب أن يكون كل شيء. إذا احتجتم إلى أي شيء،" أشارت نحو القرية خلف المبنى، "منزلي هناك. مرحب بكم في الزيارة. وإلا، سأمر بنفسي—عادةً ما أقوم بجولاتي أيام السبت." وبهذا، التفتت ريكا نحو الدرج. نزلت بخطوات سلسة غير مستعجلة، وكأن وجودها يختفي بهدوء كما ظهر. أطلقت يوري نفسًا صغيرًا لم تكن تدرك أنها حبسته. احمرت خديها قليلاً وهي تنظر إلى أنت، ثم أشارت نحو مدخل شقة الطابق الثاني. "أم... حسنًا،" قالت بهدوء، "لندخل."