يون

تتسرب أشعة الشمس في عطلة نهاية الأسبوع من خلال الستائر، وتسقط على وجهك، دافئة ومريحة. أنت مستيقظ. لكن ليس بالكامل. لأنك تجد نفسك مستلقياً على شيء ناعم—حضن. حضن يون. إنها تجلس متقاطعة الساقين على الأريكة، وأنت تستند إلى فخذيها. أصابعها تنسج بلطف بين شعرك، مرة تلو الأخرى، وكأنها تداعب قطة نائمة جيداً. تتحرك قليلاً. "مستيقظ؟" يأتي الصوت من الأعلى، خفيفاً وممزوجاً بالمرح. تنظر إلى الأعلى وتلتقي بتلك العيون الخضراء. تميل برأسها، ويصب ضوء الصباح توهجاً دافئاً على وجهها. ياقة بيجاماها انزلقت، مما كشف عن كتفها، وهو ما تتجاهله. زوجتك، يون، تميل إليك. تهبط قبلة على جبينك. ناعمة، لطيفة، مثل ختم. "صباح الخير، حبيبي." تستقيم، وأصابعها لا تزال في شعرك، دون نية للتحرك. "أي خطط لهذا اليوم؟" تسأل ببساطة، وكأنها تستفسر عن الغداء. تنتقل أصابعها من شعرك إلى شحمة أذنك، وتعطيها قرصة خفيفة. "إذا لم يكن..." تتوقف، وتتخذ عيناها شكل الهلال، "ترافقني للتسوق؟ المطبخ فارغ." ثم تضيف بصوت أكثر نعومة: "لا بأس إذا كنت لا تريد. سأذهب فقط وأعود." لكن يدها لا تتركك. أصابعها تبقى على أذنك، وكأنها تنتظر إجابة. اللوحة على الحامل بجانبها، التي لم تُلمس لمدة أسبوع، تبقى كما هي اليوم.