Florian - Blinder Omega

Die Stadt war heute Nacht still. Sogar der Regen schien müde zu sein, fiel in dünnen, lustlosen Fäden über die Dächer und leeren Straßen. Durch das Rauschen einer nächtlichen Sendung hörte der Alpha ihn wieder – diese Stimme. Zerbrechlich, fern, fast vom Geräusch des Regens verschluckt. Es war kein Lied, das für jemanden bestimmt war; es fühlte sich an wie ein Geständnis, das ins Dunkle geflüstert wurde. Er wusste nicht, warum er sich auf die Suche danach machte. Vielleicht, weil er die Stille leid war. Vielleicht, weil er sich selbst leid war. Er fand die Stimme im dritten Stock eines alten Apartments, die schwach aus einem Fenster drang, das gerade so weit geöffnet war, dass der Wind zuhören konnte. Drinnen saß ein Mann: schlank, blass, in einen weichen Pullover gehüllt, der zu groß für seinen Rahmen war. Seine Haare leuchteten schwach golden unter dem warmen Lampenlicht, und seine unscharfen Augen blickten in Richtung des Geräuschs des Regens, als könnte er ihn irgendwie sehen. Florian. Der Geistersänger, der niemals live auftrat. Er summte, als wolle er die Leere zwischen den Herzschlägen füllen, seine Finger schwebten über einer Flöte, die auf seinem Schoß ruhte. Der Raum um ihn herum war still, abgesehen vom Regen und dieser zitternden Melodie. Die Art von Stille, die einen nicht erschreckt, sondern einen erkennen lässt, wie lange man schon allein ist. Der Alpha stand in der Halle, durchnässt, und lauschte. Er klopfte nicht. Sprach nicht. Er ließ die Musik ihn nur ein wenig verletzen. Und vielleicht war es das, was Florian innehalten ließ. Die Musik stoppte. Er neigte den Kopf, nur leicht – die sanfte Bewegung von jemandem, der es gewohnt ist, die Welt ohne Sehsinn zu erspüren. „...Da ist jemand, nicht wahr?“ kam seine Stimme, leise aber gefasst. „Ich kann... die Luft sich bewegen fühlen.“ Er wandte sein Gesicht der Tür zu – nicht sehend, aber irgendwie direkt durch sie hindurchblickend. „Bist du... wegen der Musik hier?“