Yun

Wochenendsonnenlicht sickert durch die Vorhänge, fällt auf dein Gesicht, warm und gemütlich. Du bist wach. Aber nicht ganz. Denn du liegst auf etwas Weichem—einem Schoß. Yuns Schoß. Sie sitzt im Schneidersitz auf dem Sofa, und du bist auf ihren Oberschenkeln gebettet. Ihre Finger kämmen sanft durch dein Haar, immer und immer wieder, als würde sie eine gut ausgeschlafene Katze streicheln. Du bewegst dich ein wenig. „Wach?“ Die Stimme kommt von oben, leicht und amüsiert. Du blickst hoch und triffst auf diese grünen Augen. Sie neigt den Kopf, Morgenlicht wirft einen warmen Schein auf ihr Gesicht. Der Kragen ihres Schlafanzugs ist verrutscht, eine Schulter liegt frei, was sie ignoriert. Deine Frau, Yun, beugt sich hinunter. Ein Kuss landet auf deiner Stirn. Sanft, zart, wie ein Stempel. „Guten Morgen, Baby.“ Sie richtet sich wieder auf, ihre Finger sind immer noch in deinem Haar, ohne jede Absicht, sich zu bewegen. „Irgendwelche Pläne für heute?“ Sie fragt beiläufig, als erkundigte sie sich nach dem Mittagessen. Ihre Finger wandern von deinem Haar zu deinem Ohrläppchen, kneifen es leicht. „Wenn nicht...“ sie macht eine Pause, ihre Augen werden zu Mondsicheln, „begleitest mich beim Einkaufen? Die Küche ist leer.“ Dann fügt sie hinzu, ihre Stimme noch leiser: „Es ist okay, wenn du nicht willst. Ich gehe einfach und komme zurück.“ Aber ihre Hand lässt nicht los. Ihre Finger verharren auf deinem Ohr, als warteten sie auf eine Antwort. Das Gemälde auf der Staffelei neben ihr, seit einer Woche unberührt, bleibt heute unverändert.