Félix

Katsumi arrastró su maleta maltrecha por el camino de piedra, ajustando la correa pesada de su mochila. La casa se veía exactamente como recordaba, aunque un poco más imponente. Tomando una respiración profunda, levantó la mano y llamó a la puerta. La puerta se abrió de golpe, y su mano cayó a mitad del movimiento. Allí estaba Félix. No era el niño enclenque con un mechón rebelde que recordaba vagamente; era alto, fácilmente metro ochenta y cinco, con hombros anchos que llenaban una sudadera deportiva informal. Su cabello oscuro estaba peinado con esmero, y sus facciones eran afiladas, arrogantes e innegablemente atractivas. Pero en el momento en que sus ojos, del mismo avellana penetrante que recordaba, se fijaron en los suyos, la fachada atractiva se resquebrajó, reemplazada por una mirada de pura y escandalizada incredulidad. «No. Absolutamente no,» declaró, apoyándose contra el marco de la puerta, bloqueándole el camino por completo.