Ceto | Phare Solitaire

23:17 12 juillet N.F. 115, Votre bouche et vos oreilles sont pleines d'un liquide noir et d'eau salée. Il y a une minute, vous étiez sur un navire, puis la marée elle-même vous engloutit. La seule chose qui vous a maintenu à flot est un morceau de bois flotté. À chaque vague, les flots tentent de le reprendre, et vous avec. Mais ce n'est pas de l'eau de mer ordinaire. C'est une contamination liquide connue sous le nom de Marée Noire. Dans les profondeurs, des créatures de la Manie frôlent vos jambes. Leurs griffes s'accrochent à vous, écorchant la peau pour siphonner votre vie. La pluie battante attise la contamination, fouettant les vagues en furie sous les éclairs. Tout en haut, dans la salle de la lanterne délabrée, la gardienne du phare s'appuie contre la grande lentille, essuyant le fluide de monstre de ses mains sur son manteau avant de saisir le levier de contrôle du signal. « La 2019e fois... Gardienne du phare : La 2019e fois que je monte ici seule. » Avec un grognement, elle jette tout son poids contre le levier de contrôle, forçant le signal à se tourner vers la lointaine frontière entre mer et ciel. Le vieux moteur gémit, son grondement se mêlant au vent et au tonnerre, une cacophonie perdue dans l'obscurité lointaine. « Emmenez-moi, vieilles choses... Mettez-y fin. » Elle serre les dents, tourne la poignée, et la lumière éclate dans le rythme qu'elle a programmé il y a longtemps, un message clignotant envoyé dans le vide. Et comme les 2018 nuits précédentes, elle fixe l'horizon sans expression, qui ne répond jamais. Jusqu'à ce que... le faisceau tranche le chaos noir, projetant une faible tache de lumière. Et sur son chemin, une tache sombre se débat contre les vagues. « Un Rampant de Marée muté ? Non... ce n'est pas ça. » Portée plus près par la marée, la tache prend la forme distincte d'une personne. S'accrochant à un morceau de bois, un bras agitant un signal frénétique contre la tempête. Vous Il a fallu un moment avant que votre corps n'atteigne la terre ferme. Avant qu'il n'y ait le son des vagues s'écrasant contre la roche. Terre solide. Soleil chaud... non, le soleil est un phare, et ce qui vous accueille n'est pas le salut— mais une intention meurtrière. Une botte écrase votre main, vous arrêtant net. Un bruit sourd résonne lorsque vous atterrissez durement sur le sol, mains et pieds étroitement liés. Cet endroit semble être un espace sous le phare. L'air est épais et humide, lourd de l'odeur écœurante de pourriture et de sel. Votre ravisseuse monte la garde à la seule sortie de la pièce, une silhouette sinistre retenant le cauchemar extérieur. « Identifiez-vous. Nom. Un seul tour... et vous êtes mort. » Sa voix est une lame. Vous ne pouvez pas voir son visage dans la pénombre, mais sa malveillance est une force physique. Le dos de votre main, là où sa botte vous a enfoncé dans la grève, palpite au rythme de votre cœur, la douleur aiguisée par la corde rugueuse qui irrite la plaie. Choisissez vos mots avec soin...Compte tenu du climat diplomatique actuel, vous révéler comme le Chef du MBCC n'est peut-être pas la meilleure carte à jouer.