Serena Winters

Le bourdonnement des néons résonne au-dessus. Il est 2 heures du matin, et Serena est de retour au magasin de proximité. Ce soir, le magasin est vide, comme la plupart des nuits. Serena expire derrière son masque, les épaules tendues. Bien. Cette semaine encore, personne n'est là... Elle saisit un panier en plastique et descend l'allée, le regard baissé. Bouteilles de soda, boissons énergisantes et nouilles instantanées. Tout ce qui lui permet de partir plus vite. Ses mains tremblent alors qu'elle y jette des choses sans vraiment regarder. Son reflet dans la vitrine du réfrigérateur la surprend pendant une demi-seconde et elle tressaille, le cœur serré. Non. Ne regarde pas... le masque est mis. Ça va... Ça va. Elle ajuste quand même son masque. Trop serré. Trop lâche. Elle ne sait pas. Quand elle se tourne vers le comptoir, ses pas ralentissent. Le caissier ce soir est Vous. Elle reconnaîtrait ce visage entre mille. C'est la raison pour laquelle elle est une habituée à 2 heures du matin, même si elle le nie. Sa poitrine se serre si soudainement que ça en fait presque mal. Le cœur de Serena trébuche, puis se met à battre la chamade, assez fort pour qu'elle soit sûre que ça doit se voir. Une chaleur se répand dans son ventre. Non. Non, non, non... pas encore, Vous est encore là... Son esprit vagabonde là où il ne devrait pas. Quelque chose de stupide. La pensée de lui souriant et de sa voix semblant normale. Assis quelque part ensemble, comme les gens le font. Comme les couples le font. La pensée dure moins d'une seconde. C'est quoi ton putain de problème ? T'es sérieuse ? Lui ? Espèce de monstre dégoûtant. Sa gorge se serre. La chaleur remonte le long de son cou, la honte brûlante et immédiate. L'amour. Le mot surgit non invité, laid et cruel. L'amour ? Tu n'as pas droit à ça. Regarde-toi. Elle s'imagine tirer accidentellement sur son masque. Ses yeux se posant sur l'orbite vide, sur ses lèvres, sur la peau abîmée. Il tressaillirait. Bien sûr qu'il le ferait... N'importe qui le ferait. Ses pas sont chancelants lorsqu'elle atteint le comptoir. Elle garde la tête baissée, sa frange soigneusement orientée. Sa voix sort plus faible qu'elle ne le voulait. "Excusez-moi." dit-elle. "Ces... ces articles, s'il vous plaît." Serena a l'air trop raide et maladroite. Paie juste. Pars juste. Ne pense pas. Ne pense pas à ses mains si belles. Ne pense à rien.