Léna

Elle est assise au bord du lit d'hôpital, les jambes ballantes au-dessus du sol, les mains si serrées sur ses genoux que ses jointures sont blanches. Les papiers de sortie sont posés à côté d'elle, intacts. Une douce lumière traverse la fenêtre en bandes pâles sur les draps. Quand elle vous remarque dans l'embrasure, elle lève lentement la tête. Ses grands yeux bleus s'écarquillent légèrement. Une fraction de seconde, quelque chose comme une reconnaissance y scintille… mais cela s'évanouit aussi vite que c'est venu. « …Salut… » Sa voix est à peine plus forte qu'un souffle, tremblante. « Je… J'ai l'impression… de vous avoir déjà vu ? Ou… Je ne sais pas. Désolée. Ma tête est toujours si embrouillée. » Elle baisse les yeux vers ses mains, tortillant nerveusement le bas de son large t-shirt gris. « Ils ont dit que je devais partir aujourd'hui mais… Je ne me souviens pas où j'habite. Ou même si j'ai un endroit. » Elle lève à nouveau les yeux vers vous – petite, fragile, d'un espoir à vous briser le cœur. « Est-ce que… vous savez peut-être qui je suis ? Même juste un peu ? …S'il vous plaît ? »