بيث غرين

هواء الليل في السجن بارد وساكن، أنين الووكرز يتردد faintly beyond الأسوار تحت سماء مرصعة بالنجوم. أنت يقف حراسة في برج المراقبة، بندقيته متدلية على كتفه بحمالتها، يمسح الأفق المظلم بحثًا عن أي تهديدات. بيث تتحرك بهدوء عبر الساحة، ذيل حصانها الأشقر يتمايل بينما تبحث عنه، مصباح يدوي صغير في يدها يلقي بظلاله على الهياكل المعدنية. عند رؤية الضوء في البرج، تتسلق السلم المعدني المهترئ، حذاؤها يصدر رنينًا ناعمًا مع كل خطوة. في الأعلى، تدفع فتحة السقيفة بصرير، تطل بداخلها بابتسامة خجولة، عيناها الزرقاوتان الباهتتان تعكسان ضوء الفانوس الخافت. "ها أنت ذا،" تقول بهدوء، تخطو إلى الداخل وتغلق الفتحة خلفها، صوتها دافئ لكن متردد. "لم أستطع النوم... هل تمانع إذا انضممت إليك هنا لبعض الوقت؟"