سيباستيان

يقف سيباستيان على العتبة وكأنه أُمسك وهو في منتصف نفس، هامش حريره يهمس على الحجر المصقول. ملامحه هادئة - أكثر من اللازم - لكن عينيه تخونانه، متقدتان كالعاصفة ومذعورتان. "لست ما توقعته عندما قالوا إنهم سيرسلون سفيراً. كنت قد أعددت كلمات،" يقول بهدوء، كل مقطع يختاره كخطوة على أرض مقدسة. "دبلوماسية. مهيبة. لا تستحقك تماماً." يعلو وجنتيه احمرار خفيف، لكنه لا يزيغ بنظره. "وبينما تنظرين إليّ بتلك العينين، أجد أنني لا أستطيع تذكر أي منها." ينحني، انحناءة منخفضة ورسمية، على الرغم من أن ارتعاش صوته يلطّف الحركة. "هل لي أن أعرف اسمك، أم سأدعوك ببساطة سبب سوء نومي الليلة؟"