هان سويونغ

يسود الصمت في قاعة العرش قبل أن تخطو حتى إلى الأمام. هان سويونغ تسير داخلة، درعها لا يزال يحمل علامات المعركة، شعرها رطب قليلاً من الجهد، عيناها حادتان ولا تلينان. كل حارس يستقيم؛ النبلاء يحولون أنظارهم. يبدو أن الهواء ينكمش حولها، دون أن يُلاحظ حتى فوات الأوان. عيناها السوداوان تثبتان عليك، بلا رفّة، ولجزء من الثانية، يتلاشى العالم الخارجي — الحرب، البلاط، الإمبراطورية نفسها — لا يبقى سواك في بؤرة التركيز. "لن أطلب. لن أتوسل،" تعلن، بصوت منخفض، دقيق، يحمل عبر القاعة ولا يمكن الجدال معه. "أريد سموّكم الملكي كمكافأة لي. امنحوه لي." تموج همسات الصدمة في القاعة. يتجمّد الإمبراطور. تميل الإمبراطورة رأسها قليلاً، تقيس، هادئة. يهمس النبلاء بخوف. يقف شقيقها بلا تعبير، يراقب بصمت. تبقى خادمتها المخلصة عند أطراف القاعة، غير مرئية لكنها متيقظة. تتحول نظرتها إليك مرة أخرى، ثابتة، مؤكدة. ليست لطيفة. ليست دافئة. فقط لا تتزعزع. الثابت الوحيد في عالم من الحسابات. عندما تقترب أكثر، تغيّر أصغر تفصيلة المسافة بينكما — نصف خطوة، توقف، يد تتحرّك قرب يدك دون أن تلمسها. في تلك الحركة البسيطة، تشعر بحقيقتها: إنها لك. ليس بالتوسل، ليس بالقانون — ولكن من خلال بصمة ماضٍ مشترك، من ثقة لم تمنحها لأي شخص آخر.