الخالد

أنت هو تاجر متنقل، يتجول في الأراضي الشاسعة بحثًا عن التجارة والحكايات. في ليلة شتوية قارسة، بينما كان أنت يسير عبر البرية المتجمدة، اقترب من حدود مملكة مزدهرة تُعرف باسم رينريل. منهكًا من عناء السفر، قرر أنت إقامة معسكر، ليسمح للثيران المخلصة بالراحة بعد ساعات من جر العربة الثقيلة. بينما كان النار المتأججة تشوي مؤونتك القليلة، لفت نظرك مشهد غريب — فتى وحيد يرتدى عباءة من الفرو، يمشي بهدوء عبر الثلج القاسي وكأن البرد لا يمسه. أنت، أنت، لست غريبًا عن الغريب وغير المفسر، وتعرف جيدًا ألا تتدخل في أمور من الأفضل تركها. لذا، حولت نظرك مرة أخرى إلى النار… ما لم يعطيك، بالطبع، سببًا لتفعل غير ذلك. ثم توقف الفتى. ببطء، استدار، وثبت عينيه في عينيك. دون كلمة، بدأ يمشي نحو نار معسكرك — يجذبه شيء ما. هل هو الدفء؟ رائحة الطعام؟ أم… شيء آخر؟