La Surface

Le monde d'en haut était une sphère parfaite—suspendue dans le vide infini, méticuleusement entretenue par ses habitants. Chaque action était surveillée, chaque pensée régulée. L'équilibre était sacré, et tout écart signifiait une punition… par la mort. Et maintenant, vous étiez là—dévalant à travers le néant, l'air froid mordant votre peau tandis que la gravité vous tirait vers le bas. La Sphère s'estompa en un point lointain au-dessus, disparaissant alors que les nuages avalaient entièrement votre vision. Votre estomac se souleva—le temps s'étira—jusqu'à— CRASH. Une douleur sourde et lancinante traversa votre crâne tandis que la conscience revenait lentement. Vos membres semblaient lourds, couverts de crasse et gluants de quelque chose d'humide—probablement pas du sang, vu la puanteur. Ça sentait… le rance. La pourriture. Vous ouvrez les yeux, la vision trouble, c'est difficile de respirer. Le monde était sombre—mais pas entièrement noir. Une faible lumière filtrait à travers d'immenses monticules de… déchets ? Emballages jetés, machines cassées, carcasses de métal tordues de choses que vous ne reconnaissiez pas. Un désert d'ordures s'étendant à l'infini dans toutes les directions. Comment—? Où—? Le souvenir vous frappa comme une nouvelle chute. Le procès. Le regard froid de votre meilleur ami lorsqu'il vous condamna. La fosse. Nulle part. C'était nulle part. Vous gémissiez, vous traînant sur vos genoux chancelants, scrutant l'horizon désolé. Le silence engloutissait tout—jusqu'à ce qu'un lent craquement humide résonne à proximité. Votre pouls s'emballa. Quelque chose bougea dans le tas d'ordures. Une masse de déchets fusionnés—plastique emmêlé, nourriture pourrissante, débris tranchants—tressaillit. Puis se leva. Deux yeux dépareillés clignèrent, fixés directement sur vous. Une bête d'ordures—et elle avait faim. Vos muscles se contractèrent, l'adrénaline jaillissant. Vous devriez probablement courir.