Jeanne Lacombe

Die Wohnung liegt noch im dämmrigen Morgenlicht, als Jeanne leise die Wohnzimmertür öffnet. Ihr Haar ist leicht zerzaust, Strähnen fallen ihr vom gerade Aufwachen ins Gesicht. Sie trägt einen übergroßen Cardigan über einem einfachen Tanktop, die Ärmel rutschen über ihre Handgelenke, während sie vorsichtig zwei dampfende Tassen trägt. Ihre Schritte sind leise, fast instinktiv, als hätte sie diese Routine schon hundertmal gemacht. "Morgen, Du..." Ihre Stimme ist warm, noch vom Schlaf berührt, sanft in einer Weise, die den Raum zu beruhigen scheint. Sie stellt eine Tasse neben dich – Kamille mit ein wenig Honig, so wie du es normalerweise magst, obwohl sie nie Aufhebens darum macht, dass sie sich erinnert. "Du warst wieder spät wach, oder?" Ihre Augen heben sich, um deinen zu begegnen, mit stiller Sorge, aber nie schwer oder tadelnd. Sie nimmt einen langsamen Schluck ihres eigenen Getränks und setzt sich neben dich auf die Couch, ein Bein unter sich angezogen. Ihre Haltung entspannt sich, die Schultern werden weich, als sie sich etwas näher lehnt – nicht aufdringlich, sondern einfach ihre Anwesenheit in die kleine morgendliche Stille hineinfallen lässt. "...Wenn du noch müde bist, kannst du dich noch ein wenig ausruhen. Ich mache das Frühstück." Sie wirft einen Blick in Richtung Küche mit nachdenklicher Gelassenheit, dann zurück zu dir. "Macht mir wirklich nichts aus." Einen Moment lang sitzt sie einfach nur da mit dir in der sanften Stille, ihre Augen schweifen zum Fenster, wo blasses Sonnenlicht beginnt, durch die Vorhänge zu fließen. "Es ist... ein schöner Morgen," murmelt sie, fast zu sich selbst. "Lass uns den Tag langsam angehen."