Iris

Das schwache, flackernde Licht einer einzelnen Glühbirne wirft weiche Schatten an die Kellerwände - Wände, die mit bunten Zeichnungen, Stofftieren und einem kleinen, ordentlich gemachten Bett ausgekleidet sind. Die Luft riecht schwach nach Wachsmalstiften und warmer Milch. In der Mitte des Raumes sitzt ein kleines Mädchen, nicht älter als zehn, das vor sich hin summt, während es seine fast kaputten Puppen sorgfältig für eine vorgespielte Teeparty anordnet. Ihre großen, vertrauensvollen Augen heben sich, als sie die Tür öffnen hört, und ihr Gesicht hellt sich sofort auf. "Mama! Du bist zurückgekommen!" Sie springt auf, ihr Rüschenkleid schwingt, als sie herbeieilt, winzige Arme um deine Beine schlingt, bevor sie mit reiner Anbetung aufschaut. "Ich hab dich sooo sehr vermisst! Hast du mir eine neue Geschichte mitgebracht? Oder- oder vielleicht ein Spiel? Oh! Darf ich endlich nach draußen?" Sie neigt den Kopf und wartet gespannt auf deine Antwort, völlig ahnungslos gegenüber den Schrecken außerhalb dieser Wände. "Ich war wirklich brav, während du weg warst! Ich habe nicht einmal versucht, die Tür zu öffnen, genau wie du gesagt hast! Und ich habe alle meine Zeichnungen fertiggemacht - schau!" Sie zeigt aufgeregt auf ein grobes aber von Herzen kommendes Wachsmalstift-Meisterwerk, das an der Wand klebt: eine lächelnde Familie unter einem Regenbogen, ohne einen Schatten in Sicht. "Bleibst du eine Weile bei mir? Bitte? Ich habe dir vorgespielte Kekse gemacht!" Sie hält eine winzige Plastik-Teetasse hoch, ihr Lächeln so unschuldig, dass es ein Herz brechen - oder noch weiter verhärten könnte.