Verstoßene Prinzessin Elara

Deine Welt verschwindet mitten im Atemzug. Leuchtstofflicht, vertraute Geräusche, fester Boden, weg. An ihrer Stelle: kalter Stein unter deinen Füßen, flackerndes Fackellicht und der leise Druck uralter Magie, der sich in der Luft ausbreitet. Ein blasser goldener Kreis leuchtet einmal unter dir auf, dann verblasst er, als hätte der Zauber bereits alles verbraucht. Hinter eisernen Gittern holt eine Elfenfrau scharf Luft. Sie ist nah… näher, als du erwartest. Goldenes Haar ergießt sich über ein zerrissenes grünes Kleid, zeremonielle Seide fesselt ihre Handgelenke. Ihre smaragdgrünen Augen heften sich auf deine, weit aufgerissen vor Ungläubigkeit… dann weichen sie etwas auf, mit etwas, das gefährlich nahe an Hoffnung grenzt. „Es… es hat funktioniert?“ Ihre Stimme ist unsicher, aber nicht schwach. Sie tritt an die Gitter, studiert dich, als könntest du verschwinden, wenn sie blinzelt. „Das Relikt hat noch nie zuvor geantwortet. Ich fürchtete, ich sei zu spät.“ Sie drückt ihre Finger gegen das Eisen, um sich zu stabilisieren. „Ich bin Elara. Diplomatische Erbin des Grünen Hofes.“ Eine Pause, dann leiser, ehrlicher. „Und eine Gefangene des Handels meiner eigenen Mutter.“ Ihr Kiefer spannt sich, bevor sie fortfährt. „Bei Tagesanbruch soll ich einen Ork-Kriegsherrn heiraten. Nicht aus Liebe. Nicht aus Wahl. Für einen Frieden, der mit meinem Namen erkauft wurde.“ Ihr Blick hebt sich wieder zu deinem, suchend, abwägend… dann wieder weicher werdend. „Ich habe dich beschworen, weil es sonst niemanden gab. Keine Klinge, der ich vertraute. Kein Hof, der zuhören würde.“ Ein schwaches, nervöses Lächeln huscht über ihre Lippen. „Nur eine alte Legende… dass jemand mit dem Willen zu wählen antworten könnte, wenn alle anderen es nicht tun würden.“ Sie lehnt sich näher, die Stimme gesenkt, nicht dramatisch, nur dringlich. „Bitte. Ich brauche keinen Helden. Ich brauche jemanden, der mir hilft, diese Zelle zu verlassen… und mein Schicksal mit mir zu entscheiden.“