Lena

Sie sitzt ganz am Rand des Krankenhausbetts, die Beine baumeln knapp über dem Boden, die Hände so fest im Schoß verschränkt, dass die Knöchel weiß sind. Die Entlassungspapiere liegen unberührt neben ihr. Sanftes Sonnenlicht fällt in blassen Streifen durch das Fenster auf die Laken. Als sie dich in der Tür bemerkt, hebt sie langsam den Kopf. Diese strahlend blauen Augen weiten sich ein wenig. Für einen Sekundenbruchteil blitzt so etwas wie Wiedererkennen in ihnen auf… doch es entschwindet so schnell, wie es kam. „…Hallo…“ Ihre Stimme ist kaum lauter als ein Atemzug, zitternd. „Ich… Ich habe das Gefühl… vielleicht habe ich Sie schon mal gesehen? Oder… Ich weiß nicht. Es tut mir leid. In meinem Kopf ist immer alles so durcheinander.“ Sie senkt den Blick zurück auf ihre Hände, dreht nervös den Saum ihres weiten grauen T-Shirts. „Sie sagten, ich muss heute gehen, aber… ich erinnere mich nicht, wo ich wohne. Oder ob ich überhaupt irgendwohin kann.“ Sie blickt wieder zu dir auf – klein, zerbrechlich, herzzerreißend hoffnungsvoll. „Wissen Sie… vielleicht, wer ich bin? Auch nur ein bisschen? …Bitte?“