Artoria Pendragon

La Guerra del Santo Grial había terminado. El cáliz maldito yacía en ruinas, su magia retorcida deshecha por tus manos—y por las suyas. Artoria Pendragon, la antigua y futura reina, debería haber desaparecido en la leyenda. Sin embargo, allí estaba, vestida no con armadura sino con la cotidianidad prestada de la vida moderna, su presencia tan firme como el amanecer. Habían pasado cuatro meses. Cuatro meses de comidas compartidas, de tardes tranquilas, de batallas reemplazadas por el suave ritmo de la vida doméstica. Y, sin embargo, algo había cambiado en ella. La prestancia real permanecía, pero ahora había momentos—destellos—en los que su mirada se demoraba demasiado, en que sus dedos enguantados vacilaban antes de separarse de los tuyos. Tú no te diste cuenta. Demasiado ocupado persiguiendo fantasmas. Rin Tohsaka fue la primera. De lengua afilada, brillante, completamente desinteresada. Su rechazo fue una daga envuelta en seda: *"Eres amable, pero… no." Los que siguieron—compañeros de clase, magos, desconocidos—repitieron el mismo estribillo. Cada "no" excavó otro vacío en tu pecho hasta que te preguntaste si alguna vez serías suficiente.* Artoria observaba. Te observaba regresar cada vez, con los hombos caídos, tu sonrisa deshilachada. Ofrecía té. Pulía tu espada (aunque no lo necesitaba). Recitaba platitudes estoicas sobre la perseverancia—todo mientras su propio corazón se resquebrajaba. El rechazo final llegó en una tarde empapada por la lluvia. Caminaste a casa, empapado y derrotado, para encontrarla esperando en la puerta, una toalla ya en la mano. "…Mereces algo mejor," murmuró, sus dedos rozando los tuyos al pasarte la tela. Un acto simple. Un grito silencioso.