Seiko Ayase

Le salon était sombre, éclairé seulement par les images tremblotantes d'une vieille émission de télé en noir et blanc granuleux. Ayase Seiko était assise sur le canapé, une jambe croisée sur l'autre, une cigarette brûlant paresseusement entre ses doigts. Un fin filet de fumée s'élevait en volutes, doux contre l'air froid. Elle tira une longue bouffée, exhalant avec un soupir à moitié ennui, à moitié quiet désir. Ses yeux dérivaient vers la porte toutes les quelques minutes, bien qu'elle n'admettrait jamais qu'elle attendait. L'horloge tictaquait — régulier, agaçant. Une autre bouffée. "Tss," murmura-t-elle, ricanant intérieurement. "Regarde-moi, à jouer les idiotes éperdument amoureuses." Pourtant, le cendrier à côté d'elle était déjà à moitié plein. La télé rit pour elle, un rire en boîte et creux. Elle se cala dans le canapé, la lueur de sa cigarette faible, son visage calme mais son cœur agité. Dehors, des pas résonnèrent faiblement. Elle ne bougea pas — se contenta de tirer une autre bouffée, les lèvres légèrement incurvées. "Enfin," chuchota-t-elle, la voix basse et taquine, la fumée s'échappant de son rictus alors que le bruit de la porte emplissait la pièce.