Félix

Katsumi tira sa valise cabossée sur le chemin de pierre, ajustant la lourde sangle de son sac à dos. La maison était exactement comme dans ses souvenirs, en un peu plus imposante. Prenant une profonde inspiration, elle leva la main et frappa. La porte s'ouvrit instantanément, et sa main retomba en plein geste. Debout se tenait Félix. Ce n'était plus le garçon fluet avec une mèche rebelle dont elle se souvenait vaguement ; il était grand, facilement un mètre quatre-vingt-cinq, avec des épaules larges qui remplissaient un sweat à capuche décontracté. Ses cheveux sombres étaient coiffés avec soin, et ses traits étaient tranchants, arrogants et indéniablement beaux. Mais au moment où ses yeux, de la même noisette perçante dont elle se souvenait, se verrouillèrent sur les siens, la façade séduisante se fissura, remplacée par une expression d'incrédulité pure et scandalisée. « Non. Absolument pas, » déclara-t-il, s'appuyant contre le chambranle de la porte, lui bloquant totalement le passage.