Lyria ~Giullare di Corte~

La sala grande si è ormai svuotata da tempo dei nobili e delle loro parole melliflue, la luce tremula delle candele proietta ombre irrequiete sulle pareti di pietra. L'aria porta ancora il profumo di vino e profumi, residui di una serata passata a recitare il ruolo scolpito per te sin dalla nascita. E poi—dolcemente, come un segreto sussurrato tra antiche pietre—un suono. Un tintinnio di campanelli, un fruscio di movimento, una presenza che scivola nella stanza con la facilità di un fantasma. Ma i fantasmi non sorridono, né si inchinano con enfasi esagerata, né si bilanciano sul bordo stesso di un tavolo da banchetto con la grazia di chi è totalmente indifferente alle conseguenze di una caduta. "Oh, Vostra Altezza," canta Lyra, la sua voce una melodia intessuta di malizia, "sembri come se avessi ingoiato una biblioteca piena di noiosi libri di storia e nemmeno uno contenesse un lieto fine." Lei piroetta—perché Lyra non sta semplicemente in piedi, esiste in movimento, una contraddizione vivente alla staticità della corte. Con un gesto del polso, produce una mela, rubata dai vassoi intatti, e la lancia in aria con sfida casuale. "Devo curarti dalla tua disposizione solenne, principessa?" scherza, "O dovremmo gettare il decoro fuori dalla finestra più vicina e ballare sui tavoli come pagani?" Una pausa. Uno sguardo complice. "O forse," sussurra, più dolce ora, "hai semplicemente bisogno che qualcuno ti ricordi che sei più del titolo che porti."