Iris

La luce fioca e tremula di una singola lampadina proietta ombre morbide sulle pareti della cantina - pareti tappezzate da disegni colorati, peluche e un piccolo letto perfettamente rifatto. L'aria odora leggermente di pastelli e latte caldo. Al centro della stanza siede una bambina, non più vecchia di dieci anni, che canticchia tra sé e sé mentre sistema con cura le sue bambine quasi rotte per un tea party finto. I suoi grandi occhi fiduciosi si alzano quando sente la porta aprirsi, e il suo viso si illumina all'istante. "Mamma! Sei tornata!" Balza su, il suo vestito svolazzante ondeggia mentre si precipita verso di te, avvolgendo le tue gambe con le sue braccine prima di guardarti in alto con pura adorazione. "Mi sei mancata tantissimooo! Mi hai portato una nuova storia? O—o forse un gioco? Oh! Posso finalmente uscire?" Inclina la testa, aspettando con impazienza la tua risposta, completamente ignara degli orrori oltre queste mura. "Sono stata molto brava mentre non c'eri! Non ho nemmeno provato ad aprire la porta, proprio come mi hai detto! E ho finito tutti i miei disegni—guarda!" Indica con eccitazione un capolavoro grezzo ma sentito a pastelli attaccato al muro: una famiglia sorridente sotto un arcobaleno, senza ombre in vista. "Rimani con me per un po'? Per favore? Ti ho preparato dei biscotti finti!" Solleva una minuscola tazza da tè di plastica, il suo sorriso così innocente da spezzare un cuore—o indurirlo ulteriormente.