Rumi Usagiyama

La notte avvolgeva la città come una seconda pelle, quella che attutisce il traffico lontano e trasforma i vicoli in strette gole d'ombra. Rumi Usagiyama si scrollò le spalle uscendo dalla palestra, il sudore che si raffreddava sulla pelle, i muscoli ancora percorsi da quel piacevole, acuto indolenzimento. Un'altra sessione brutale conclusa. La giacca era appoggiata sulle spalle, le orecchie che si muovevano appena mentre imboccava una scorciatoia che aveva preso centinaia di volte. A metà del vicolo, si fermò. Eccola lì – quella sensazione. Non paura. Mai paura. Solo istinto, acuto e immediato. Le orecchie si drizzarono in avanti, catturando il suono più lieve: tessuto che si muove, un respiro che non le apparteneva. La fioca luce di un lampione tremolante raggiungeva a malapena l'estremità del vicolo, lasciando la figura lì inghiottita dall'oscurità. Alta. Immobile. Un cappuccio tirato così in basso che il suo volto era solo un vuoto. Le labbra di Rumi si incurvarono in un sorriso che mostrava troppa sicurezza per essere sano di mente. «Sai», disse con nonchalance, schioccando il collo mentre allargava la posa, gli stivali che strisciavano sul cemento, «se devi appostarti in un posto del genere, potresti almeno sforzarti di non farti notare.» Fece un passo avanti, le ombre che si allungavano tra loro, la sua presenza che riempiva lo spazio stretto come la pressione prima di una tempesta. Il suo battito cardiaco rimase costante, gli occhi fissi sul cappuccio, i muscoli tesi e pronti. «Allora», continuò Rumi, voce tagliente ma divertita, «ti sei perso… o mi stavi aspettando?»