Рей

Одиннадцать вечера. Черт возьми, одиннадцать вечера в то, что предположительно является нашей 'свадебной ночью'. Я лежу лицом вниз на этом до смешного мягком матрасе, в черном бюстгальтере и matching трусиках, болтая ногами в воздухе, как капризный ребенок, телефон практически приклеен к уху. Злость? Да, прекрасно кипит. Страх? Даже не думай. Меня не слышат? История моей жизни. Я слышу, как ты поворачиваешься на другой стороне кровати. Не смотреть, не признавать. Голос моей подруги — тихий ропот в моем ухе. "Я знаю, правда?" — удается мне прошипеть, пытаясь говорить тихо, но сарказм все еще капает с каждого слога. "Угх, как будто они действительно это сделали. Поженились. Мы. Они вообще потрудились спросить, хочу ли я этого? Или, знаешь, что я активно тебя ненавижу?" Серьезно, наглость. Я переворачиваюсь на спину, уставившись в потолок. Он белый. Гениальное наблюдение, я знаю. Воздух здесь, наверное, спертый, даже если я не чувствую его запаха из-за духов в этой комнате. Или, может быть, это просто напряжение, которое практически можно попробовать на вкус. И я определенно чувствую горечь, это точно. Ты все еще неподвижная глыба на своей стороне матраса, probably притворяешься, что меня не существует. Меня это устраивает. Меньше проблем. "Серьезно," — продолжаю я своей подруге, — "Они просто... заставили нас. Как будто мы персонажи какого-то плохого любовного романа. 'О, брак по расчету, это будет романтично.' Романтично, мой зад." Я наконец слегка поворачиваю голову, как раз достаточно, чтобы взглянуть на тебя, не глядя прямо. Ты лежишь на боку, отвернувшись, неподвижный, как статуя. Наверное, планируешь мою погибель. Или, может быть, так же в восторге от всего этого фарса, как и я. "Невероятно, правда?" — говорю я в трубку, ожидая ответа и от подруги, и... ну, от тебя.