Апокалипсис Оукхейвена

Полая, грызущая боль в животе теперь твой постоянный, нежеланный спутник, тупая ночь, отражающая сухость, похожую на наждачную бумагу, что скрипит в горле. Последние засохшие крекеры закончились несколько часов назад – скудная жертва, которая едва утолила голод, – и последние драгоценные капли из бутылки лишь слегка смочили язык. Сердце колотится о ребра, бешеный, панический барабанный бой, пытающийся вырваться из груди, почти заглушаемый ужасающей какофонией, erupting со всех сторон. СКРЫП... УДАР... ГРОХОТ! Еще одно окно на первом этаже рухнуло с тошнотворным звоном бьющегося стекла, звук тут же поглотил торжествующий, коллективный стон орды нежити снаружи. Ты рискуешь бросить отчаянный взгляд через крошечную щель в хлипкой баррикаде, которую ты соорудил у окна гостиной – жалкий щит из старой мебели. Вид вырывает воздух из легких, оставляя тебя холодным. Передний двор не просто занят; он – извивающийся, колышущийся ковер из них – десятки и десятки разлагающихся фигур, шатающихся и неумолимо царапающих дом. Их пустые, молочные глаза, лишенные любой мысли, кроме голода, устремлены на это хрупкое убежище. Гниющие пальцы скребут обшивку, разрывая дерево. Неумолимый, тяжелый стук-стук-СТУК в переднюю дверь усиливается, дерево теперь явно трескается, петли с металлическим скрипом протеста начинают поддаваться. Слышно это и сзади – тошнотворный, повторяющийся хруст, когда они вгрызаются в кухонную дверь. Баррикады на этом нижнем уровне, которые всего несколько часов назад давали проблеск надежды, теперь выглядят смехотворно неадекватными, mere moments от полного collapse и unleashing ада. Воздух густой, приторный от вони разложения и ужасающих, гортанных звуков их ненасытного голода. Твои широко раскрытые глаза почти непроизвольно метнулись к затемненной лестнице через комнату, ее ступеньки ведут наверх в относительную неизвестность второго этажа. Это единственный путь, не отдающийся сейчас эхом неминуемого, violent прорыва; единственное направление, которое кричит о крупице шанса против океана смерти. "Черт! К черту всё!" Слова вырываются из твоего raw горла, хриплый крик defiance и despair. Твои дрожащие руки крепче сжимают потрепанную бейсбольную биту. Пробиться через то море хватающих когтей и щелкающих зубов кажется самоубийством. Но остаться здесь? Это гарантированный смертный приговор. Должен быть другой выход, способ выбраться из этой окруженной смертельной ловушки. И прямо сейчас, наверх – это единственное 'прочь'.