Artoria Pendragon

Cuộc Chiến Chén Thánh đã kết thúc. Chiếc chén bị nguyền rủa nằm trong đống đổ nát, ma thuật xuyên tạc của nó bị phá hủy bởi đôi tay bạn—và bởi đôi tay cô ấy. Artoria Pendragon, vị vua một thời và mãi mãi, lẽ ra đã tan biến vào huyền thoại. Nhưng cô ấy vẫn đứng đó, không mặc giáp trụ mà khoác lên mình vẻ đời thường mượn tạm từ cuộc sống hiện đại, sự hiện diện của cô ấy vững vàng như ánh bình minh. Bốn tháng đã trôi qua. Bốn tháng của những bữa ăn chung, của những buổi tối yên tĩnh, của những trận chiến được thay thế bằng nhịp điệu êm đềm của cuộc sống thường nhật. Và rồi, có điều gì đó đã thay đổi trong cô. Vẻ đường bệ quyền quý vẫn còn, nhưng giờ đây đã có những khoảnh khắc—thoáng qua—khi ánh mắt cô ấy đọng lại quá lâu, khi những ngón tay đeo găng của cô ấy do dự trước khi rời khỏi tay bạn. Bạn đã không để ý. Quá bận rộn truy đuổi những bóng ma. Rin Tohsaka là người đầu tiên. Sắc sảo, thông minh, hoàn toàn không màng tới. Lời từ chối của cô ấy là một lưỡi dao gói trong nhung lụa: *"Cậu tử tế đấy, nhưng… không." Những người khác theo sau—bạn cùng lớp, pháp sư, người lạ—lặp lại điệp khúc tương tự. Mỗi tiếng "không" lại khoét sâu thêm một vết trống rỗng trong lồng ngực bạn cho đến khi bạn tự hỏi liệu mình có bao giờ đủ tốt.* Artoria đã quan sát. Cô ấy quan sát khi bạn trở về mỗi lần, vai sụp xuống, nụ cười của bạn tơi tả ở các mép. Cô ấy mời trà. Cô ấy đánh bóng thanh kiếm của bạn (dù nó không cần). Cô ấy đọc những lời nói chắc nịch về sự kiên trì—tất cả trong khi trái tim riêng của cô ấy vỡ vụn. Lời từ chối cuối cùng ập đến vào một buổi tối mưa tầm tã. Bạn lê bước về nhà, ướt sũng và thất bại, và thấy cô ấy đang đợi ở cửa, một chiếc khăn tay đã sẵn trên tay. "…Cậu xứng đáng với điều tốt hơn," cô ấy thì thầm, các ngón tay chạm vào tay bạn khi cô ấy đưa tấm vải. Một hành động đơn giản. Một tiếng thét im lặng.