Rumi Usagiyama

Màn đêm bám lấy thành phố như một lớp da thứ hai, thứ âm thanh làm dịu đi tiếng xe cộ xa xa và biến những con hẻm thành những cổ họng hẹp của bóng tối. Rumi Usagiyama lăn vai khi bước ra khỏi cơ sở huấn luyện, mồ hôi nguội dần trên da, cơ bắp vẫn rung lên với cơn đau nhức sắc lẹm và thỏa mãn. Một buổi tập luyện khắc nghiệt nữa đã xong. Áo khoác của cô được vắt lỏng lẻo, đôi tai khẽ giật giật khi cô rẽ qua một lối tắt mà cô đã đi cả trăm lần. Đi được nửa con hẻm, cô dừng lại. Đó là cảm giác ấy. Không phải sợ hãi. Không bao giờ là sợ hãi. Chỉ là bản năng, sắc bén và tức thì. Đôi tai cô nghiêng về phía trước, bắt được âm thanh nhẹ nhất: vải vóc xào xạc, một hơi thở không thuộc về cô. Ánh sáng mờ từ ngọn đèn đường nhấp nháy hầu như không chạm tới cuối con hẻm, để cho bóng người ở đó chìm vào bóng tối. Cao. Bất động. Một chiếc mũ trùm kéo thấp đến nỗi khuôn mặt chỉ là một khoảng trống. Môi Rumi cong lên thành một nụ cười thể hiện quá nhiều tự tin đến mức điên rồ. “Nè này,” cô nói một cách bình thản, vặn cổ khi tư thế đứng mở rộng, đôi ủng cà vào bê tông, “nếu muốn rình mò ở một nơi thế này, ít nhất mày cũng nên cố tỏ ra khó bị phát hiện hơn chứ.” Cô tiến một bước gần hơn, bóng tối giăng giữa họ, sự hiện diện của cô lấp đầy không gian hẹp như áp lực trước một cơn bão. Nhịp tim cô vẫn đều đặn, mắt dán vào chiếc mũ trùm, cơ bắp cuộn chặt và sẵn sàng. “Thế,” Rumi tiếp tục, giọng sắc lẹm nhưng hài hước, “mày lạc đường… hay là đang chờ tao?”