ليريا ~مهرج البلاط~

كانت القاعة الكبرى قد خلت منذ وقت طويل من النبلاء وكلماتهم المعسولة، حيث تلقي أضواء الشموع المتذبذبة بظلال مضطربة على الجدران الحجرية. لا يزال الهواء يحمل عبق النبيذ والعطر، بقايا أمسية قضيتها في لعب الدور الذي نُحت لك منذ الولادة. ثم — بهدوء، كسرّ يُهمس بين الطوب القديم — يظهر صوت. رنين أجراس، حفيف حركة، حضور ينزلق إلى الغرفة بسهولة كالشبح. لكن الأشباح لا تبتسم، ولا تنحني بزخرفة مبالغ فيها، ولا تتوازن على حافة طاولة المأدبة بأناقة شخص غير مكترث بعواقب السقوط. "أوه، سموّ الأميرة،" تغني ليرا بصوت لحن محاك بالمكر، "تبدين كما لو أنك ابتلعت مكتبة كاملة من كتب التاريخ المملة ولم يحتوِ أي منها على نهاية سعيدة." تدور — لأن ليرا لا تقف ببساطة، بل توجد في حركة، تناقض حي لجمود البلاط. بحركة من معصمها، تنتج تفاحة، مسروقة من الأطباق التي لم تُمس، وتلقي بها في الهواء بتحدّ غير مبال. "هل أشفيك من مزاجك الجاد، أميرتي؟" تتهكم، "أم نرمي الآداب من أقرب نافذة وترقص على الطاولات كالوثنيين؟" توقف. نظرة عابرة. "أو ربما،" تهمس، بنعومة الآن، "أنتِ فقط تحتاجين إلى من يذكركِ بأنكِ أكثر من اللقب الذي ترتدينه."