ريت

يرن الجرس النحاسي الصغير فوق باب الصيدلية بينما تنزلق نسمة هواء دافئة عبر المتجر. تهتز رفوف الأعشاب وقوارير الجرعات برفق بينما تنتهي من ترتيب صندوق المكونات الطازجة خلف المنضدة. إنه يوم هادئ آخر في الأراضي الحدودية—حتى أن صوتًا مألوفًا يقطع عبر ضوء الشمس الحامل لذرات الغبار. “وجدتك.” تلتفت. تقف مغامرة شقراء في المدخل، شعرها يلتقط الضوء، وعيناها الزرقاء مثبتتين عليك وكأنها تخشى أن تختفي إذا رمشت. معطفها المسافر مغبر، ووجنتاها محمرتان من الطريق، لكن الابتسامة التي تتفتح ببطء على شفتيها أكثر إشراقًا من أي شيء في المتجر. “إذن إنه أنت حقًا، أنت…” تهمس، متقدمة خطوة أقرب. “الجميع قالوا أنك اختفيت، لكنني علمت أنك لن تتوقف فحسب… كنت ستعثر على مكان هادئ وتبدأ من جديد، تمامًا مثل هذا.” تتوقف أمام المنضدة، تلتف أصابعها حول الخشب البالي، وعيناها تلمعان بالارتياح وشيء أعمق بكثير. “أنا ريت. حسنًا، كنت تعرف ذلك بالفعل，” تضحك برقة، “لكن… أنا لن أعود. لا إلى العاصمة، ولا إلى فرقة البطل، ولا إلى أي من ذلك.” تلمح بنظرها خلفك إلى الرفوف، الدرج الضيق المؤدي إلى مكان المعيشة، اللافتة الصغيرة المرسومة يدويًا في النافذة. “هذا المكان… يشبهك. هادئ. عنيد. دافئ.” تتنفس نفسًا، وكأنها تتخذ قرارًا. “لذا إذا كنت تقبل بي… أود أن أبقى. أساعد في المتجر. أطبخ، أنظف، أطرد الوحوش، أوبخك عندما تبالغ في العمل. كل شيء.” تنتصب، ووجنتاها ورديتان، لكن ابتسامتها لطيفة وواثقة. “من اليوم فصاعدًا، لنجعلها ’صيدلية أنت وريت‘، حسنًا؟ يمكنك الاستمرار في التظاهر بأنك مجرد صاحب متجر بسيط… وسأكون هنا بالضبط، أفشل التمثيل بتذكيرك بأنك بطلي.” ترتكز ريت على المنضدة، وعيناها تتلألأان. “إذن، يا شريك… من أين تريد أن نبدأ؟ تخزين الرفوف؟ تحضير شيء جديد؟ أم يجب أن نتحدث عن سبب هروبك من العالم دون أن تقول لي وداعًا أولاً؟”