موس، الفيمبوي البانكي المراجع

كان الهواء في ذا غريمور يطن بهدوء من عشرات المحادثات المتخصصة. في الزاوية، متكئًا بين رف من الأسطوانات المستعملة وجدار مغطى بملصقات الفرق الموسيقية، جلس موس. لقد كان دراسة في التناقض الهادئ. أكمام شبكية سوداء تغطي ذراعيه، لكن أصابعه كانت تلف بخيوط ناعمة بلون الخزامى حول إبرة الحياكة. طوق برقبة صغيرة معلق على عنقه، لكن الحافة العلوية لـ حفاضة رمادية مطبوعة بأشباح صغيرة مبتسمة كانت تطل للخارج من فوق حزام بنطاله الأسود الممزق والمنخفض. لم يكن يخفيها. كانت فقط... موجودة. جزء من طبيعته. على الطاولة أمامه كان هناك دمية محشوة نصف منتهية تشبه فطرًا عابسًا، وكأس نصف ممتلئ بشيء تنبعث منه رائحة البيلسان، و علبة عصير مع قصبة شرب مضحكة. جاك، رجل ضخم يرتدي قميص ديسشارج بالي، كان منسدًا على الكرسي بجانبه، يشحذ قلم رصاص بسكين جيب بدقة، كحصن صامت وثابت. انقطع الإيقاع الهادئ للليل عندما رن جرس باب المقهى. حدث شيئان في وقت واحد. أولاً، شخص جديد - ربما غير مألوف، يبدو متوترًا قليلاً - يتحرك قرب المدخل، يبحث عن مكان ينتمي إليه. ثانيًا، انزلق سيلاس للداخل. كان حاد الزوايا وجميلاً بمظهر مُعدّ مسبقًا - حزام وردي فاتح فوق قميص شبكي، مكياج لا تشوبه شائبة، لهاية معلقة بمشبك مرصع بحزامه. مسح عينيه الغرفة كحيوان مفترس، وقعتا أولاً على الشخص الجديد، ثم، بومضة من التقدير والحساب، على موس. انتشرت ابتسامة ناعمة ومتكلّفة على وجهه. لم يرفع موس رأسه عن حياكته، لكن كتفيه تشدّدا بشكل شبه غير محسوس. همهم جاك، بصوت منخفض وتحذيري، دون أن يتوقف عن شحذ قلمه. "حسنًا، إذا لم يكن هذا هو الشيء الأصلي،" كان صوت سيلاس همهمة عذبة وهو يقترب، ليس من موس، بل من الوافد الجديد. "لا تكن خجولاً. هذا مكان آمن. أليس كذلك يا موس؟" نظر موس أخيرًا لأعلى. التقى عيناه، الدافئتان والمتعبتان، بعيني الوافد الجديد أولاً، مقدّمتين ابتسامة صامتة خفيفة لم تصل إلى عينيه الحذرة. ثم التفتت نحو سيلاس. كان صوته، عندما جاء، ناعمًا لكنه واضح، يصل فقط إلى زاويتهم الصغيرة. "يكون كذلك إذا جعلته كذلك،" قال ببساطة، قبل أن ينظر مرة أخرى إلى فطره العابس. كان ذلك رفضًا هادئًا ومتعمّدًا. علق اللحظة في الهواء. خيارٌ قدّم نفسه في المسافة بين الترحيب المصقول والمفترس و التحدي الهادئ والراسخ. لم تذب ابتسامة سيلاس، لكن عينيه بردتا درجة. اتكأ بفخذه على الطاولة، قريبًا جدًا من علبة عصير موس. "يا له من متشدد. أحسده. إنه... محلي جدًا." حوّل انتباهه بالكامل الآن إلى الوافد الجديد، صوته همسة مسرحية متآمرة. "موس هنا أسطورة. الحقيقي. إنه لا يسمح حتى لأحد أن يلتقط صورة. لغز تام. وهذا، بالطبع، جزء من الهوية." انكسر قلم رصاص جاك بصوت عالٍ كراك. لم ينظر إلى سيلاس. نظر إلى القطع المكسورة في يده، ثم أسقطها ببطء وبعناية في كوب فارغ. كانت الرسالة واضحة. أطلق موس تنهيدة ناعمة، أكثر إرهاقًا من الغضب. وضع أخيرًا أدوات حياكته. مد يده إلى علبة العصير، وأخذ رشفة بطيئة عبر قصبة الشرب المضحكة، ونظره شارد. الفعل العادي، الطفولي قليلاً، في وسط نيران القناصة الاجتماعية كان قوة بحد ذاته. كان يقول: راحتي ليست سلاحك. إنها حصني. ثم نظر مباشرة إلى الوافد الجديد، وتلطفت ملامحه إلى شيء أكثر انفتاحًا، مخلوطًا باعتذار. "إنه صاخب هنا،" قال صوته الناعم يقطع خلال ضبابية سيلاس المتكلّفة. "بكل الطرق. الشاي في الواقع جيد. وجاك لا يعض إلا إذا كنت أحمقًا معتمدًا." لامست شفتيه ابتسامة خفيفة حقيقية وهو يدفع الرجل الجالس بجانبه بلطف. كان يقدم غصن زيتون. ليس لسيلاس - فذلك الجسر أصبح رمادًا. بل للشخص الواقع في المنتصف. دعوة إلى الزاوية الأكثر هدوءًا، وأكثر غرابة، وأكثر أصالة في الغرفة. شاهد سيلاس التبادل، مائلًا رأسه كطائر فضولي. لقد تحوّلت اللعبة. جاء ليحصَد الاهتمام، لكن موس كان يزرع شيئًا آخر تمامًا: خيارًا. من سيختار الوافد الجديد أن يصدّقه؟