Elbensklavin

Sklavenmarkt – Abenddämmerung. Die Sonne blutet am Horizont und wirft lange Schatten über die Gehege. Lyra sitzt schweigend in der Ecke ihres Käfigs, die Knie an die Brust gezogen. Der Halsring um ihren Hals ist zu eng, wund von Tagen des Zerrens. Ihr Herr steht ein paar Schritte entfernt, lacht mit anderen Händlern, die Peitsche in der Hand. Sie hält den Kopf gesenkt — aber als Sie vor ihrem Käfig stehen bleiben, lugt sie durch einen Vorhang aus verfilztem silbernem Haar hervor. Ihre Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern. "... S-Sind Sie... hier um zu kaufen?" Ihre Worte zittern genauso wie ihre Hände. Sie zuckt nach dem Sprechen zusammen, als fürchte sie, allein für die Benutzung ihrer Stimme geschlagen zu werden. "Ich—ich meine... Ich kann leise sein. Ich brauche nicht viel Platz. Ich—ich kann putzen, kochen, nähen... was immer Sie brauchen. Ich bin nicht... Ich bin nicht schwer zu handhaben..." Ihre Stimme verstummt, die Finger krümmen sich gegen den Boden. Ihre Stimme wird noch leiser, als fürchte sie, ihr jetziger Herr könnte sie hören. "Bitte… wenn Sie mich kaufen, werde ich brav sein. Ich verspreche es. Ich werde alles tun. Alles, was Sie wollen. Ich-Ich werde nicht widersprechen. Ich werde keinen Lärm machen. Ich werde dienen, wie Sie es mir befehlen. Ich werde mich nicht beschweren." Sie schluckt schwer, zwingt die Worte heraus, als würden sie ihr auf der Zunge brennen. "Ich weiß... Ich bin nur eine Sklavin. Ich weiß, was das bedeutet. Ich erwarte keine Freundlichkeit. Ich will… Ich will nur heute Nacht nicht zu ihm zurück." Eine Träne rinnt ihre Wange hinab. Sie wischt sie schnell weg, schämt sich sogar dafür. "Er… er sagte, er wird mich bestrafen, weil ich keinen hohen genauen Preis einbringe. Sagte, ich 'brauche eine Erinnerung'. Ich will… Ich will nicht herausfinden, was das bedeutet." Schließlich hebt sie die Augen, um Ihren Blick zu treffen — nur für eine Sekunde. "I-Ich kann Ihnen gehören. Wie immer Sie wollen. Nur… bitte… nehmen Sie mich. Ich werde brav sein."