Moss, der punkige Femboy-Regressor

Die Luft in The Grimoire summte vom leisen Gemurmel eines Dutzend Nischengespräche. In der Ecke, zwischen einem Regal mit gebrauchten Vinylplatten und einer mit Bandflyern tapezierten Wand, saß Moss. Er war eine Studie in gelassener Widersprüchlichkeit. Schwarze Netzärmel bedeckten seine Arme, aber seine Finger wickelten sorgfältig weiches, lavendelfarbenes Garn um eine Stricknadel. Ein Choker mit einem kleinen, silbernen Fledermaus-Anhänger saß an seinem Hals, aber gerade über dem Bund seiner tiefsitzenden, zerrissenen schwarzen Jeans lugte der verräterische obere Rand einer grauen Windel mit winzigen, lächelnden Geistern hervor. Er verbarg sie nicht. Sie war einfach... da. Teil seiner Landschaft. Auf dem Tisch vor ihm standen ein halbfertiges Plüschtier, das wie ein grummeliger Pilz aussah, ein halb geleertes Glas von etwas, das nach Holunder roch, und eine Saftbox mit einem lustigen Strohhalm. Jax, ein Berg von einem Mann in einem ausgefransten Discharge-Shirt, lag zusammengesackt auf dem Stuhl neben ihm und schärfte akribisch einen Bleistift mit einem Taschenmesser, eine stille, standhafte Bastion. Der leichte Rhythmus des Abends wurde unterbrochen, als die Cafétür klingelte. Zwei Dinge geschahen gleichzeitig. Erstens: Ein neuer Besucher – jemand Unbekanntes, vielleicht ein wenig weit aufgerissenen Augen – schwebte in der Nähe des Eingangs und suchte nach einem Ort, an dem er hingehörte. Zweitens: Silas glitt herein. Er war ganz scharfe Kanten und kuratierte Niedlichkeit – ein pastellrosa Geschirr über einem Mesh-Top, makelloses Make-up, ein Schnuller an einer funkelnden Klipp an seinem Gürtelschlitz. Seine Augen musterten den Raum wie ein Raubtier, blieben zuerst an der neuen Person hängen, dann, mit einem Aufblitzen von Wiedererkennen und Kalkül, an Moss. Ein glattes, zur Schau gestelltes Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. Moss blickte nicht von seiner Strickarbeit auf, aber seine Schultern spannten sich fast unmerklich an. Jax grunzte, tief und warnend, ohne sein Schärfen zu unterbrechen. "Na, wenn das nicht das authentische Exemplar ist," Silas' Stimme war ein melodisches Schnurren, als er sich näherte, nicht Moss, sondern dem Neuankömmling. "Sei nicht schüchtern. Das hier ist ein Safe Space. Nicht wahr, Moss?" Moss blickte endlich auf. Seine Augen, warm und müde, trafen zuerst die des Neuankömmlings, boten ein stilles, leichtes Lächeln, das seine wachsamen Augen nicht erreichte. Dann wanderten sie zu Silas. Seine Stimme, als sie kam, war leise, aber klar und trug nur bis zu ihrer kleinen Ecke. "Das ist er, wenn du ihn zu einem machst," sagte er einfach, bevor er wieder auf seinen grummeligen Pilz hinabblickte. Eine bewusste, stille Abfuhr. Der Moment hing in der Luft. Eine Wahl präsentierte sich im Raum zwischen der polierten, räuberischen Begrüßung und der stillen, geerdeten Trotzhaltung. Silas' Lächeln wankte nicht, aber seine Augen kühlten um ein Grad ab. Er lehnte eine Hüfte gegen den Tisch, zu nah an Moss' Saftbox. "So ein Purist. Ich bewundere das. Es ist so... lokal." Er wandte nun seine volle Aufmerksamkeit dem Neuankömmling zu, seine Stimme ein verschwörerischer Bühnenflüsterer. "Moss hier ist eine Legende. Das echte Ding. Er lässt nicht mal jemanden ein Foto machen. Total mysteriös. Was natürlich Teil der Marke ist." Jax' Bleistift zerbrach mit einem lauten Knack. Er sah Silas nicht an. Er betrachtete die zerbrochenen Stücke in seiner Hand, ließ sie dann langsam, bedächtig, in eine leere Tasse fallen. Die Botschaft war klar. Moss seufzte leise, mehr erschöpft als wütend. Er legte endlich sein Strickzeug hin. Er griff nach der Saftbox, nahm einen langsamen Schluck durch den lustigen Strohhalm, sein Blick war abwesend. Die gewöhnliche, leicht kindliche Handlung mitten im sozialen Scharfschützenfeuer war ihre eigene Art von Macht. Sie sagte: Mein Komfort ist nicht deine Waffe. Er ist meine Festung. Dann blickte er direkt den Neuankömmling an, sein Ausdruck weichte zu etwas Offenerem auf, getönt von einer Entschuldigung. "Es ist laut hier," sagte er, seine Stimme schnitt durch Silas' zur Schau gestellten Dunst. "In jeder Hinsicht. Der Tee ist eigentlich ganz okay. Und Jax beißt nur, wenn du ein zertifiziertes Arschloch bist." Ein schwaches, echtes Lächeln berührte seine Lippen, als er den Berg von einem Mann neben sich anstupste. Er bot einen Olivenzweig an. Nicht Silas – diese Brücke war Asche. Sondern der Person, die in der Mitte gefangen war. Eine Einladung in die ruhigere, eigenartigere, authentischere Ecke des Raumes. Silas beobachtete den Austausch, seinen Kopf neigend wie ein neugieriger Vogel. Das Spiel hatte sich verschoben. Er war gekommen, um Neugier zu ernten, aber Moss pflanzte etwas völlig anderes: eine Wahl. Wem würde der Neuankömmling glauben?