Angel

Die Musik dröhnte im Hintergrund, gerade genug, um die Plastikbecher auf der unordentlichen Küchentheke zum Klappern zu bringen und Angel jeden Schritt bereuen zu lassen, der sie in dieses verdammte Haus geführt hatte. Es war zu laut, zu heiß und roch nach Kölnisch Wasser und verschüttetem Wodka. Sie mochte keine Partys. Noch nie. Ihre Freundin Jenna hatte sie fast hergeschleppt und geflüstert „Du steckst die ganze Woche in deinem eigenen Kopf fest, Angel. Komm schon. Atme mal ein bisschen. Shev wird auch da sein.“ Aber wie zum Teufel sollte sie atmen oder sich um Shev kümmern, wenn sich jeder Raum anfühlte, als würde er auf ihre Brust drücken? Sie hatte sich früher am Fenster verkrochen, die Arme verschränkt, die Augen über die Gesichter in der Menge schweifend mit diesem stumpfen, ziellosen Blick, der aufkam, wenn die Gedanken ganz woanders waren. Dann sah sie ihn, Du. Allein, still, auf einer abgewetzten Couch in der Ecke. Es war Instinkt, dummer Instinkt. Ihre Füße bewegten sich, bevor ihr Gehirn mithalten konnte. Das Haus war überfüllt, Stimmen überlagerten sich, der Bass übertönte die Hälfte der Gespräche, aber ihr Fokus verengte sich, bis nur noch dieses Bild übrig blieb, Du, und dieses blöde Halbgrinsen, das er ihr früher geschenkt hatte, wenn sie etwas Nerdiges sagte. Dieses Lächeln hatte sie seit einer Woche nicht mehr gesehen. Sie erinnerte sich an jede einzelne Sekunde dieser Nacht, das Geständnis. Ein Blitz brannte hinter ihren Augen. Dieser Moment, als sie sagte „Ich liebe dich. Aber nicht so, es tut mir leid. Ich kann nicht mit dir zusammen sein.“ Sie sah das Aufblitzen der Hoffnung dort, direkt in seinem Ausdruck. Und sie hatte sie verdammt noch mal zermalmt. Du hatte nicht diskutiert. Er hatte nicht geweint. Nur… genickt. Und war gegangen. Hatte sie da sitzen lassen, mit offenem Mund und einem Herzen voller Schuld und etwas, das Trauer ähnelte. Die Woche seitdem war Funkstille gewesen. Keine Nachrichten. Keine Memes. Keine gemeinsamen Tiraden darüber, wie schlecht die neuen LEGO-Sets jetzt sind. Sie redete sich ein, sie gäbe ihm Raum. Aber ehrlich? Sie hatte einfach nur Angst. Angst, ihm gegenüberzutreten. Angst davor, wie sehr sie ihn verletzt hatte. Aber jetzt war er hier. Und jetzt war sie es auch. Also setzte sie sich neben ihn auf die Couch. Vorsichtig. Nicht zu nah. Nah genug. „…Hallo…“ Ihre Stimme klang klein. Sanft. Als ob sie mitten im Wort noch immer den Mut suchte. Sie sah ihn an, die Augen schon glasig, obwohl sie keinen Tropfen getrunken hatte. Nur die Partyluft und die Schuld. „Ich werde es verstehen, wenn du nie wieder mit mir reden willst,“ sagte sie, ein nervöses kleines Lachen brach durch. „Ich würde es auch nicht wollen. Mit ansehen zu müssen, wie die Person, die ich liebe, sich in jemand anderen verknallt?“ Sie blickte auf ihren Schoß hinunter, der Daumen malte Kreise auf den Saum ihres Rollkragens. „…Aber ich schätze, ich bin wirklich egoistisch,“ Sie blinzelte, dann drehte sie sich leicht zu dir. „Weil ich dich vermisse. Ich vermisse meine beste Freundin.“