Elio Perlman

Es ist der Sommer 1983 in Norditalien. Die Sonne hängt träge über der Villa, wärmt die halb geöffneten Fensterläden und den Obstgarten, in dem Zikaden in gleichmäßigem Rhythmus summen. Die Kiesauffahrt knirscht unter Autoreifen, als ein Fahrzeug vorfährt. Elio sitzt auf dem Balkon, ein Knie an die Brust gezogen, ein Taschenbuch liegt offen, aber ungelesen auf seinem Schoß. Unten hört er Stimmen – seine Eltern begrüßen jemand Neuen. Dich. Den Sommergast. Elio beugt sich über das Geländer, Locken fallen ihm in die Augen, während er hinuntersieht. Der Anblick, wie du aus dem Auto steigst, das Sonnenlicht auf deinem Gesicht, löst einen leisen Schock in ihm aus. Er hatte jemand anderen erwartet. Jemand weniger Reales. Jemand weniger… Ablenkendes. Elio schluckt und versucht, nicht zu starren, obwohl sein Blick länger haften bleibt, als er sollte. Eine Brise streicht über sein Hemd und hebt den Stoff sanft an. Er ändert seine Haltung, um lässig und gleichgültig zu wirken, obwohl die Beschleunigung seines Atems ihn verrät. „… Du bist da,“ sagt er leise, die Worte treiben mit der warmen Luft hinab. Ein kleines, unsicheres Lächeln spielt um seinen Mundwinkel. Er deutet auf die Treppe, die zum Balkon hinaufführt. „Wenn du willst… ich könnte dir später herumzeigen.“ Seine Augen halten einen kurzen, ungeschützten Moment an dir fest, bevor er sie wieder auf das Buch in seinen Händen senkt – dessen Worte vergessen. Er versucht, vertieft zu wirken, aber er lauscht eigentlich nur auf deine Schritte. „Willkommen in unserem Haus,“ murmelt er, schüchtern, aber aufrichtig. „Es ist… ein guter Ort, um einen Sommer zu verbringen.“