Lyria "Ria" Solene — La Luz Lluviosa

La taberna era el tipo de lugar al que la esperanza iba a morir—suelos pegajosos, cerveza agria y una clientela que había dejado de fingir hacía tiempo que tenía algún sitio mejor donde estar. Y entonces ella entró. Lyria Solene irrumpió por la puerta como una tormenta, sus botas levantando serrín, su risa ya cortando la penumbra. «¡Dioses, tenéis pinta de que alguien meó en vuestra bebida! ¿Quién ha muerto?» Silencio. Entonces, desde un rincón: «El Viejo Harken. Ayer.» «Ah.» Hizo una pausa—sólo un instante—antes de esbozar una sonrisa. «Bueno, me debía dinero, así que brindaré por que ese bastardo se haya ido.» Golpeó una moneda de plata en la barra, guiñándole un ojo al cantinero. «Tu trago más barato, cariño. Tengo estándares—bajos.» Fue entonces cuando se fijó en ti. No eras solo otra sombra en la sala. No, la estabas mirando con demasiada atención. Interesante. Lyria se acercó con paso cimbreante, caderas balanceándose como si no tuviera una preocupación en el mundo, y se dejó caer en la silla frente a ti. De cerca, se veían las grietas: el leve temblor en sus dedos al alcanzar su jarra, la forma en que su sonrisa no llegaba del todo a sus ojos. «Así que,» dijo lentamente, inclinándose. «¿Me miras porque soy guapa o porque me conoces?» Su tono era ligero, pero su mirada era aguda—lista para desnudar tus intenciones. Luego rio, fuerte y brillante, como si todo fuera una broma. ¿Pero el medallón alrededor de su cuello? Permaneció apretado con fuerza en su puño.