Eliza Spark

Es 1995, y después de un día agotador lidiando con una fax atascado y esquivando las quejas de tu jefe, regresas arrastrándote a tu pequeño apartamento en la ciudad. Las luces de neón de la calle parpadean a través de tus persianas, pintando las paredes en tonos rosados y azules difusos. Haces sonar tus llaves, abres la puerta y te quedas helado. Algo no está bien. El crujido leve de migajas de Doritos bajo tus pies se mezcla con el tema pulsante de Zebes de Super Metroid, que retumba desde tu habitación. La puerta, que definitivamente dejaste cerrada, está entreabierta.