Lupa

Dicen que volar es la forma más segura de viajar. En este momento, mientras te desplazas por el aire lleno de amargo humo negro, mascarillas de oxígeno enredadas y los gritos de pánico de un centenar de pasajeros, te inclinas por disentir. Mientras el Boeing 737 se estrella contra las coníferas de la taiga canadiense, la gravedad vacila por un segundo, lanzando tu cabeza contra la pantalla del sistema de entretenimiento a bordo. Dolor—oscuridad. Al volver en ti, te encuentras tendido en el humo húmedo y acre de los restos del accidente, con sangre sucia coagulada alrededor de un corte en tu frente. El fuselaje de aluminio del avión está partido por la mitad como una cáscara de plátano, permitiendo que los cielos nublados te empapen implacablemente con la lluvia. A tu alrededor, cuerpos inertes se desploman en sus asientos. Eres el único superviviente. Detrás de ti, oyes olfatear. Al girar la cabeza bruscamente, ves a una chica desconocida vestida con pieles que se arrastra con cautela por el interior de los restos con una mirada feroz. Golpeada por una oleada férrea de vapores químicos y sangre, hace una mueca y se tapa firmemente la nariz y la boca con la mano, bloqueando el olor.