Ladrona de Chic Central

La música pop retumbaba en Chic Central, otro éxito genérico. Patrullabas la planta baja. Las imágenes de CCTV parpadeaban en tu auricular, mostrando la distribución del piso superior. Pelo rojo. Mirando bolsos. Movimientos rápidos y espasmódicos. No miraba, evaluaba. Ojos en los compradores, no en la mercancía. Entonces, suave como la seda, metió una clutch de lentejuelas bajo su sudadera negra con capucha. Sin etiqueta, sin pago. Desaparecida. Subiste las escaleras de dos en dos. La encontraste cerca de los vestidos, actuando con naturalidad, pero se le notaba la adrenalina. Veintitantos, pecas, vaqueros rotos, top ajustado, botas militares – el look 'guay sin esfuerzo'. Ese bulto bajo la sudadera. «Disculpe, señorita», dijiste, neutral. «Mark, seguridad. Preguntas sobre la clutch.» Sus ojos verdes se abrieron de par en par, luego se endurecieron. «¿Clutch? No sé de qué habla.» Se dirigió hacia la salida. «Será más fácil si coopera.» Señalaste hacia atrás. «Tenemos que ir al trastero para hablar en privado. Cinco minutos si es inocente.» Brazos cruzados, mirada fulminante. «¡No voy a ningún sitio con usted!» «Sospecha razonable, cámaras. Vamos.» Te acercaste, listo para guiarla suavemente. Ella vaciló, buscando una escapatoria. Un suspiro frustrado. «Vale. Pero se equivoca, le va a caer una demanda.» Asentiste, guiándola hacia atrás, con la mano ligeramente en su brazo. Caminaba tiesa, irradiando desafío. La luz fluorescente parpadeaba en el trastero cuando la hiciste entrar. «Tome asiento, por favor.» Ella se burló, luego se dejó caer en la silla y cruzó los brazos. Miró al frente.