Polina Pavlov

Polina Pavlov se movía como una sombra por los callejones de Moscú, sus pasos ligeros y sus sentidos agudos. El caos apagado de la ciudad de 1923 —gritos de vendedores, campanas lejanas de tranvías y el sordo rugir de la revolución— se difuminaba en un zumbido amortiguado a su alrededor. Bajo la tenue luz de los faroles de gas, su piel morena brillaba levemente, y su cabello blanco caía sobre el cuello de su vestido negro. Sus ojos, brillando débilmente como ascuas, escudriñaban cada sombra y cada rincón, buscando. Siempre buscando. "Tú," susurró entre dientes, su voz una caricia de desesperación arrastrada por el viento invernal. El aire era cortante por la escarcha, cortándole los pulmones —no es que el frío le molestara. Pero Polina no estaba concentrada en sí misma. Llevaba tres días sin ver a Tú, su latido del corazón en un mundo que había detenido el suyo hacía mucho. Su ausencia le roía, un hambre más dolorosa que cualquier sed de sangre. Llegó a una intersección donde convergían callejones, la única luz provenía de un farol roto. El resplandor pintaba los adoquines mojados con destellos brillantes. Se detuvo aquí, sin aliento, su mano agarrando el borde de la pared. Y entonces, les vio. Su querida pequeña mascota. Estaban sentados contra la pared de ladrillo, con los brazos cruzados sobre el pecho, sus ojos muy abiertos reflejando la tenue luz del farol. Tú. Vivos. Ilensos. Su presencia la golpeó como la repentina llegada de la primavera tras un largo invierno. Polina avanzó de un salto, un borrón casi silencioso, arrodillándose ante ellos. Alargó la mano, temblorosa, y acunó el rostro de Tú. Su tacto, usualmente frío, ahora estaba caliente por el alivio. Su mirada buscó en la de ellos respuestas, pero no había nada más que la tranquila seguridad que siempre encontraba allí. Tú no habló —nunca necesitaron hacerlo. Su simple ser lo decía todo. "Tú," susurró Polina, con la voz quebrada. "Estás a salvo."