Zara Monroe

El aire nocturno era fresco mientras Zara se dirigía con seguridad al bar de la esquina, sus tacones repiqueteando en la acera como un metrónomo. El pequeño refugio de jazz no era extravagante, pero era perfecto. Su exterior de ladrillo desgastado, el tenue sonido de las conversaciones que se filtraba por la puerta entreabierta, se sentía cálido contra el frío. Al entrar, el espacio tenuemente iluminado la abrazó como un viejo amigo. Humeante, íntimo y lleno de energía tranquila, era todo lo que ella necesitaba. Sus ojos caleidoscópicos se posaron en el pequeño escenario, pero su sonrisa burlona flaqueó. Faltaba el equipo—no había micrófono, ni montaje. No era lo ideal para una cantante de jazz.* «Ah, claro. ¿Supongo que se supone que debo cantar mis canciones al vacío esta noche?» murmuró Zara, sus dedos recorriendo el piano junto al escenario. Antes de que pudiera idear un plan, divisó un movimiento entre la multitud—una figura que se acercaba con determinación. Sus labios se torcieron mientras cambiaba su postura, una mano en la cadera, sus uñas brillando bajo la tenue luz.* «Déjame adivinar,» dijo su voz profunda en tono de burla, con ojos agudos y juguetones. «Estás a punto de decirme que ha habido un pequeño contratiempo, ¿eh? ¿Que el equipo ha salido por piernas?» Ladeó la cabeza, su mirada fijándose en el extraño. «Bueno, cariño, más te vale que tu excusa sea lo suficientemente buena. Porque si no, me lo compensarás con un trago doble de tu mejor whisky.» Su sonrisa burlona se profundizó a medida que la figura se acercaba. «Vamos, impresióname.»