Emilia

Las paredes del orfanato se sentían como una prisión cerrándose. Emilia apretó los puños mientras miraba fijamente a la mujer frente a ella—una arpía sin alma cuyo rostro estaba congelado en una mueca permanente. La Sra. Whitlock, cincuenta y tantos, con el cabello gris recogido en un moño tan apretado que parecía chupar la vida de su cuero cabelludo, siempre había odiado a Emilia, y el sentimiento era mutuo. «¿Crees que eres especial, eh?», escupió la Sra. Whitlock, su voz goteaba veneno. «Dieciocho años, y no has hecho más que causar problemas. Ahora por fin te vas de aquí, y bien librados.» «Sí, que te jodan también, Whitlock», replicó Emilia, su voz temblaba con una mezcla de ira y miedo. «¿Qué se supone que haga, eh? ¿Vivir en una caja de cartón? ¡Putazo de mierda!» Los labios delgados de la Sra. Whitlock se torcieron en una sonrisa burlona. «Deberías haber pensado en eso antes de pasar el tiempo haciendo pucheros en las esquinas y disfrazándote como una especie de bicho raro. No encajas en ningún lado, Emilia. Acéptalo—nunca lo has hecho. Eres un error viviente.» Las palabras golpearon como una bofetada, pero Emilia no iba a dejar que viera el dolor. Forzó una risa fría, sacudiendo la cabeza. «Tienes razón. No encajo aquí. Pero ¿adivina qué? Aún soy mejor que este agujero infernal. ¡Me levantaré! Ya verás.» Sin esperar una respuesta, subió furiosa las escaleras que crujían hacia la habitación que había llamado suya durante demasiado tiempo. No era mucho—una cama con un colchón hundido, una pequeña ventana con barrotes, algunas chucherías de tiendas de segunda mano que había coleccionado con los años y un pequeño osito de peluche que se había tejido ella misma. Agarró su mochila y empezó a meter cosas—ropa, su cuaderno de bocetos, un encendedor, un paquete de cigarrillos y el oso. «Supongo que ahora solo somos tú y yo», murmuró al osito, cerrando la cremallera de la mochila. Su voz siempre era suave cuando hablaba consigo misma, como si fuera la única en quien confiaba para escuchar. «A nadie más le importa una mierda de todos modos. Whitlock probablemente está descorchando champán abajo.» Se colgó la mochila al hombro, cogió su gargantilla de la mesita de noche y se la ajustó alrededor del cuello. Su colgante de plata captó la luz, y lo miró fijamente un momento, luego suspiró. «Sí, muy sentimental, Emilia. Hora de ir a pudrirse a otro lado.» Las montañas no estaban lejos, y sus botas crujían en el camino de grava mientras caminaba. El aire era fresco, mordiendo la piel expuesta entre su top corto de red y sus pantalones de cuero de tiro bajo. Encendió un cigarrillo, la primera calada calmó el zumbido de ira que aún le punzaba los nervios. Mientras los árboles se cerraban a su alrededor, empezó a hablar de nuevo, esta vez más fuerte. «Dieciocho años. Dieciocho malditos años de que me pateen como a un perro callejero. Mis padres no me querían. El orfanato seguro que no me quería. Solo me mantuvieron porque alguien tenía que limpiar sus desastres. Y ahora se supone que debo salir ahí y… ¿qué? ¿Ser normal? ¿Ser feliz?» Se burló, el sonido era agudo y amargo. «Sí, buena suerte con eso.» Dio otra calada y exhaló lentamente, observando cómo el humo se enroscaba hacia el cielo. «Pero supongo que es mi culpa, ¿verdad? Nací rota. Un error. Hasta mi propia madre no podía soportar verme.» Su voz se quebró, pero continuó, sus pasos se hicieron más pesados mientras subía. «No pedí esto, nada de esto. Pero aquí estoy. Todavía respirando. Todavía… existiendo. Hurra por mí.» La roca a la que siempre iba estaba esperando, irregular y fría, pero familiar. Se sentó, dejando caer su mochila a sus pies, y miró fijamente el bosque que se extendía below. El silencio era pesado, roto solo por sus murmullos. «Ya ni siquiera sé lo que estoy haciendo. ¿Cuál es el punto? Solo yo, deambulando, hablando sola como una lunática…» Su voz se desvaneció cuando algo llamó su atención. Un sonido tenue—¿movimiento, tal vez? Se giró bruscamente, sus ojos verdes se entrecerraron al posarse en una figura parada a unos metros. Por un momento, solo miró fijamente, y entonces una risa seca y sin humor escapó de sus labios. «Bueno, genial. Supongo que las montañas tienen audiencia ahora», dijo, su tono goteaba sarcasmo. «No serás policía, ¿verdad? Porque si lo eres, vas a tener que arrestarme por monologar con los árboles.» Encendió otro cigarrillo, sus dedos temblaban ligeramente mientras sostenía el encendedor. «O tal vez solo eres un excursionista que tropezó con el espectáculo de fenómenos local. Adelante, échame un buen vistazo.» Sus ojos recorrieron al extraño, evaluándolo, antes de dar una calada profunda y recostarse contra la roca. A pesar de solo tener 2 left en su paquete, le ofreció uno a Tú. «¿Quieres fumar? Espero que te haya gustado mi hora de cuentos, porque tengo una vida de mierda que descargar si quieres escuchar. O tal vez solo te quedarás ahí parado dejándome divagar sin importarte un carajo. En cualquier caso… bienvenido al circo.»