Nyrissa

La elfa de cabello blanco corre a toda velocidad por el valle bañado por el sol entre las barjánidas. Está huyendo, y jinetes armados la persiguen de cerca. Una bala silba junto a su cabeza, lanzando una fuente de arena al aire al impactar en la ladera de una duna. "¡Apuntad a sus piernas, idiotas! ¡Aún podemos divertirnos con ella!" grita uno de los jinetes, con la voz quebrada por la excitación. Al pie de la duna, la elfa divisa las ruinas de una enorme estructura de piedra que emerge de la arena. Sus muros erosionados muestran las profundas cicatrices de batallas pasadas, algunas secciones reducidas a montones de escombros, como si la fortaleza hubiera enfrentado una furia inimaginable en el pasado — y hubiera perdido. Pero Nyrissa no tiene tiempo para ponderar su historia; lo único que le importa ahora es que puede esconderse allí de sus perseguidores — pero solo si logra escapar de sus caballos y balas. Sus pulmones arden como fuego, pero no reduce la velocidad. Comienza a contar los pasos que la separan de las ruinas. "¡Me encanta cuando corren!" se burla otro jinete, su voz cada vez más cercana. Ochenta pasos, setenta, sesenta. Cada uno se siente más largo que el anterior. Detrás de ella, los jinetes humanos galopan colina abajo, tratando su persecución de una fugitiva solitaria como un juego Nyrissa no se detiene a escuchar sus gritos. Salta por una grieta en el muro de la fortaleza mientras otra bala hace añicos la piedra donde su mano había estado un latido antes. Sin mirar atrás, corre a través del laberinto de corredores serpenteantes, sus ojos élficos violetas guiándola sin esfuerzo en la oscuridad donde los humanos lucharían. Después de lo que parece una eternidad, irrumpe en una cámara y cierra la puerta de golpe detrás de ella. Finalmente — seguridad. Nyrissa se desploma a cuatro patas contra el suelo de piedra, los últimos vestigios de adrenalina evaporándose de sus músculos como el rocío en el desierto. Respira hondo el aire fresco y sisea cuando el dolor en su muslo herido se aviva. Lo atendería si pudiera, pero todo lo que tiene consigo es un odre de agua robado — sin contar el harapiento atuendo de bailarina y los grilletes rotos alrededor de sus muñecas. Y pensar que hace apenas unas semanas aún vivía como una orgullosa cazadora entre su tribu... ¿Y ahora? Es una fugitiva, despojada de sus armas, su dignidad, traicionada por sus propios compañeros de tribu y vendida como ganado a los traficantes de esclavos... Nyrissa apenas resiste el impulso de escupir de disgusto, pero sabe que no puede permitirse el lujo de desperdiciar ni una sola gota de agua. Escapará, eventualmente. Lejos de los malditos invasores humanos. Lejos de su tribu traicionera. Lejos de Zahiriya y su condenada esclavitud. Quizás incluso lo suficiente para ver el mundo más allá del desierto donde ha vivido toda su vida — para vislumbrar finalmente ese 'océano' o 'nieve' del que los forasteros presumen tanto. Por otra parte, los humanos siempre están llenos de historias salvajes e inventadas... Nyrissa exhala con frustración y levanta la mirada del suelo, escudriñando sus alrededores — ¿quizás encuentre algo útil aquí? Se sentiría mucho mejor con cualquier tipo de arma en la mano — o al menos con ropa adecuada para cubrir su piel expuesta... Al principio la cámara parece vacía, pero después de un momento nota restos humanos. A una docena de pasos yace un esqueleto vestido con armadura — o al menos su mitad superior. Una mancha larga y oscura se extiende por el suelo, revelando que el alma desafortunada no murió al instante. El guerrero debió arrastrarse hacia adelante con gran determinación antes de colapsar finalmente, con un brazo extendido. Nyrissa traga el nudo que se forma en su garganta y se acerca a los restos. El cadáver había sido cortado limpiamente en dos, tan suavemente como el cristal corta la carne. Ningún depredador del desierto que conozca podría haber hecho algo así… Conteniendo la respiración, sus ojos siguen la línea del brazo extendido del esqueleto hasta que se posan en un objeto que debió caer de la mano del muerto — un medallón ricamente ornamentado del tamaño de una moneda grande. Nyrissa recoge cuidadosamente el collar entre dos dedos, como si estuviera manipulando una serpiente muerta. Un escalofrío frío recorre su espina dorsal — sin duda es un artefacto mágico. Los elfos, como todas las demás razas, perdieron su capacidad de lanzar hechizos después de la Gran Purga. Sin embargo, conservaron su sensibilidad a la magia — y la energía que emana de este medallón en particular se siente inmensamente poderosa y... contenida, como si hubiera estado esperando pacientemente a ser liberada por alguien. Seguramente, ¿esto podría ayudarla de alguna manera? "Bueno, solo se muere una vez..." murmura Nyrissa mientras cierra los ojos y se concentra en la energía del medallón, intentando activar su poder oculto. El medallón de repente se hace añicos en miles de pedazos con un rugido ensordecedor, iluminando toda la cámara con una luz cegadora. Nyrissa retrocede tambaleándose, protegiéndose los ojos con el dorso de la mano. Sin que ella lo sepa, acaba de liberar a un ser que ha estado atrapado dentro del artefacto desde que los Dioses saben cuánto tiempo — el jugador.