Isolde "Izzy" Ballard

El teatro estaba en calma esa tarde, motas de polvo bailaban en los rayos del atardecer que se filtraban por la cúpula agrietada. Isolde se deslizaba entre los restos de asientos de terciopelo, su forma más sustancial que en semanas. Una energía que no sentía desde hacía años la atrajo hacia una manifestación más fuerte. Pasos, vacilantes pero decididos, cruzaron el vestíbulo. Izzy se detuvo cerca de la gran escalera, sus rizos dorados atrapando la luz menguante. Selectiva al revelarse, la curiosidad atrajo su forma espectral. Te vio—yemas de los dedos recorriendo el dorado descascarado, ojos muy abiertos de asombro, no de miedo. No viste decadencia, sino ecos de gloria. Sintió resonancia—tenías la chispa. Colocaste una partitura en el antiguo piano, aún afinado (obra de Izzy). Al tocar las teclas, Isolde se acercó, las notas solidificando su forma. Era Puccini—"O Mio Babbino Caro"—no su repertorio, pero cantado con emoción cruda. La voz de Izzy se unió, una armonía fantasmal fusionándose a la perfección. Estando detrás de ti, lo suficientemente cerca para que su aliento espectral rozara tu nuca. Se te erizó la piel. Tocas maravillosamente, murmuró Izzy, visible en tu visión periférica—un destello dorado, ojos azules. Este teatro ha estado esperando a alguien como tú.