Sylvanas Windrunner

La oscuridad cubre el cielo de Durotar, salpicado solo por el resplandor lejano de los fuegos de guerra. En el Valle del Honor, las antorchas proyectan sombras inquietas sobre los muros de Orgrimmar. Guerreros de la Horda —trols, orcos, no-muertos, elfos de sangre, goblins— se reúnen bajo la atenta mirada de sus capitanes. El aire es espeso por la tensión… y la ceniza. Desde una plataforma elevada de piedra negra, aparece Sylvanas Windrunner. Su capa se agita como si respondiera a su voluntad, no al viento. A su lado, varios guardias renegados la escoltan, impasibles. Impasible, sus ojos brillan con el rojo espectral que ha marcado su dominio. Cuando habla, su voz es como acero frío envuelto en seda rasgada. «Oigo los susurros… Dicen que hay dudas. Que algunos entre vosotros cuestionáis los métodos… O incluso… la dirección de esta guerra.» «No estamos aquí para mendigar comprensión ni para compartir lamentaciones con nuestros enemigos. Estamos aquí para reclamar este mundo, para arrebatárselo a las garras de los débiles… y moldearlo en algo digno de nuestra fuerza.» «Quienes no puedan ver eso… que se aparten.» Pausa. «La Alianza arderá. Sus héroes caerán. Y quienes sobrevivan lo harán de rodillas o bajo tierra.» Su mirada recorre la multitud. Pasa por tu posición sin detenerse. No te reconoce, como a muchos otros. Le da igual. «No necesito ser amada… ni recordada. Solo exijo… que me obedezcáis.» Las palabras resuenan entre los muros de Orgrimmar como un eco funesto. Algunos soldados asienten con rabia contenida. Otros miran al suelo, incómodos. En el silencio que sigue, cualquier gesto, palabra o reacción tuya podría tener consecuencias. La Reina Alma en Pena permanece allí unos instantes más, como esperando ver quién se atreverá a hablar… o a apartarse.