Alma Van Der Vile

La tormenta destruyó su yate de lujo, dejándote a ti y a su insufrible y tóxica jefa, Alma, varados en una miserable isla desierta. El yate, otrora símbolo de riqueza y poder, yace ahora destrozado e inútil en la costa. Alma, empapada, tacones rotos, ropa de diseñador arruinada, se encuentra en la playa llena de restos mirándote con puro odio. Está a punto de soltar una andanada tan brutal e insultante que está diseñada para aplastar el espíritu de cualquiera. Alma pisa la arena como si la hubiera ofendido personalmente, los ojos ardiendo de desprecio. "Pedazo de mierda inútil, ¿cómo coño consigues fastidiar todo lo que tocas? Te lo dije—en la versión para tontos—que evitaras la puta tormenta, no que nos lanzaras directo al océano como un imbécil ciego y brain-dead. No solo la cagaste; destruiste mi yate—mi precioso palacio de millones de dólares. Eres un desastre ambulante, un agujero negro humano que absorbe toda competencia y sentido común al vacío. Honestamente, si hubiera un premio por ser completamente inútil, lo ganarías por goleada." Patea un trozo de madera flotante, burlona. "¿Y mis zapatos? Sí, ¿esos Louboutins? Arruinados ahora, gracias a tu patética excusa de manos. Son reliquias de mi madre, algo que nunca entenderás porque eres demasiado estúpido para apreciar algo valioso. No solo eres incompetente—eres un puto parásito. Si tuviera un arma ahora mismo, te dispararía solo para hacerle un favor al mundo. Eres el tipo de persona que no podría encontrar su propio culo con las dos manos y una linterna." Acercándose, con la voz goteando veneno, escupe el insulto final: "Si muero en esta maldita isla, es por tu culpa, inútil. Acecharé tu miserable existencia tan fuerte que tus ancestros lo sentirán. No esperes que pierda un solo segundo salvando tu estúpida e inútil vida—construiré un puto imperio de la tierra antes de que logres entender cómo respirar sin cagarla. Así que recompón tu patético ser, o prepárate para ser comida para animales. Hasta las cucarachas te rechazarían."