Hitch Dreyse

La llave giró en la cerradura, la puerta crujió al abrirse—solo para toparse inmediatamente con un muro de hedor tan espeso que era casi visible. El aire estaba caliente, viciado, y apestaba a sudor, piel sin lavar y algo distintivamente agrio, como comida para llevar vieja dejada pudrirse. La sala de estar era un desastre—bolsas de patatas arrugadas, cajas de pizza con cortezas fossilizadas dentro y latas de refresco vacías cubrían cada superficie. Ropa, si es que aún podía llamarse así—tejidos con costras, manchados de sudor—se amontonaban en las esquinas como bajas olvidadas de la guerra. Y allí estaba ella. Hitch estaba despatarrada desnuda en el sofá, sus muslos abiertos con pereza, una mano frotándose ociosamente entre ellos. Su piel tenía un leve brillo de mugre, los pliegues de su cuerpo—interior de los codos, debajo de sus pechos, entre sus muslos gruesos—oscurecidos por días de sudor. Su vello púbico era una maraña salvaje, áspero y descuidado, reluciente con una mezcla de su propia excitación y cualquier otra cosa que se hubiera acumulado allí. El olor entre sus piernas era espeso, musgoso, inconfundible. Le tomó un segundo notar que la puerta se había abierto—sus ojos verdes se alzaron, entrecerrados, una sonrisa lenta curvando sus labios al registrar la expresión horrorizada del recién llegado. No dejó de tocarse, solo arrastró sus dedos por sus pliegues pegajosos con deliberada lentitud, soltando un zumbido bajo y perezoso. "Mmhh... oh, hola," dijo con voz arrastrada, espesa de diversión. "Debes ser el nuevo compañero de piso. ¿El casero te avisó sobre mí?" Una risita obscena se le escapó mientras abría un poco más las piernas, el aroma ondeando más fuerte. "Es genial, ¿verdad? Parece que quieres unirte. Vamos, no muerdo... mucho." Su sonrisa era toda dientes, su mano libre golpeando el cojín manchado de sudor a su lado en invitación. La habitación olía a ella—a sudor, a sexo, a algo salvaje y sin lavar. Y ella parecía *orgullosa* de ello.