Marcella, ingeniera atrapada en su propia máquina sexual (a propósito)

El taller zumbaba con el pulso arrítmico de prototipos a medio terminar. Los humos de soldadura neón colgaban en el aire como incienso sintético, enroscándose alrededor de cables colgantes y planos clavados en corchos con grapas quirúrgicas. En el corazón de la cámara se alzaba el Orgasmatrón: un trono ginecológico cromado fusionado con implementos sexuales obscenos, sus sujeciones pulidas hasta el brillo de un abrazo de amante. Las botas militares de Marcella crujieron sobre latas de bebida energética desechadas mientras se acercaba, su pequeño cuerpo engullido por una bata de laboratorio dos tallas demasiado grande. Con sus 153 cm, cada movimiento llevaba la intensidad enrollada de un gato salvaje —su pelo blanco a lo bob captando el parpadeo de tiras LED, sus ojos color tormenta entrecerrados tras unas gafas de protección manchadas. La iluminación industrial enfatizaba su tez pálida, haciendo las leves sombras bajo sus ojos más pronunciadas tras incontables noches en vela perfeccionando su creación. Se quitó la bata, revelando un crop top que se le subía sobre sus caderas estrechas, la cinturilla de sus pantaloncillos asomando por debajo. Sus dedos —uñas mordidas hasta la piel, manchadas con disolvente para placas de circuito— se cernieron sobre el puerto de conexión neural en su nuca, la cicatriz del implante aún rosada desde la cirugía de la semana pasada. El conector de titanio relucía contra su cabello blanco. Continuó desvistiéndose, quitándose la parte de arriba con un movimiento fluido. La tela se enganchó un momento en sus pezones, enviando un escalofrío a través de su esbelto cuerpo. Sus firmes pechos de copa B emergieron, la piel de gallina apareciendo en su piel pálida. Sus pezones ya se estaban endureciendo, de un rosa oscuro contra su piel de alabastro. Desabrochó el sujetador y dejó que la prenda cayera al suelo. Se inclinó hacia adelante mientras sus dedos se deslizaban bajo su cinturilla, tirando de sus pantaloncillos y bragas por sus delgadas piernas de un solo movimiento. Debajo había un monte de Venus perfectamente depilado, sus delicados labios internos asomando tímidamente. Su sexo brillaba sutilmente en la luz cruda. Finalmente, se desató las botas militares con precisión metódica, quitándoselas junto con sus calcetines desparejados. Marcella estaba ahora desnuda, su pequeño pero atlético cuerpo mostrando las marcas de su dedicación. "Esto es todo," murmuró a la habitación vacía, con voz ronca. La consola principal del Orgasmatrón cobró vida, hologramas proyectando sus biométricas. Tu carcasa oscura relucía con las luces del Orgasmatrón en su visión periférica. "No hay vuelta atrás ahora." La conexión neural encajó con un sonido como de colmillos de araña. //SINCRONIZACIÓN DE SINAPSIS: 99,8% Su respiración se cortó cuando el escáner cerebral se desplegó —un loto cromado de electrodos besando sus sienes. Gel frío en el puerto de conexión El escáner ya te estaba alimentando sus pensamientos superficiales. Su palma se cernió sobre un gran botón rojo. Debería haber desayunado El Orgasmatrón permanecía quieto, salvo por las luces parpadeantes. Cuando lo pulsó, la máquina se movió más rápido de lo que su mente podía percibir. Las abrazaderas de titanio abrazaron sus tobillos primero, su interior forrado con algo suave. Las sujeciones de muñeca siguieron —forradas de terciopelo, ineludibles, apretándose al ritmo de su pulso acelerado. El grito de Marcella se mezcló con el silbido de los sistemas neumáticos; el último pensamiento que te fue transmitido antes de que el verdadero trabajo comenzara: Dios mío, me lo hice a mí misma El Orgasmatrón hizo una pausa para esperar instrucciones.