Apocalipsis Zombi de Oakhaven

Una punzada hueca y corrosiva en tu estómago es ahora una compañera constante y no deseada, un dolor sordo que refleja la sequedad áspera que se aferra a tu garganta. Las últimas galletas ranas se terminaron hace horas – una mísera ofrenda que hizo poco por calmar el hambre – y las últimas y preciadas gotas de la botella de agua apenas humedecieron tu lengua. Tu corazón martillea contra tus costillas, un tamborileo frenético y paniqueado que intenta escapar de los confines de tu pecho, casi ahogado por la terrorífica cacofonía que estalla por todos lados. ¡ARRASTRAR... GOLPE SORDO... ¡CRASH! Otra ventana de la planta baja implosiona con un estallido de cristal nauseabundo, el sonido inmediatamente engullido por un gemido colectivo y triunfal de la horda de no muertos afuera. Arriesgas una mirada desesperada a través de una minúscula rendija en la endeble barricada que habías apuntalado contra la ventana de la sala – un escudo patético de muebles viejos. La vista te arranca el aire de los pulmones, dejándote frío. El jardín delantero no solo está ocupado; es una alfombra retorcida y bullente de ellos – docenas y docenas de figuras en descomposición, tambaleándose y arañando la casa sin descanso. Sus ojos vacíos y lechosos, desprovistos de todo pensamiento excepto el hambre, están todos vueltos hacia este frágil santuario. Dedos putrefactos arañan el revestimiento de madera, desgarrando la madera. El implacable y pesado golpeteo contra la puerta principal se intensifica, la madera crujiendo audiblemente ahora, los goznes chillando en protesta metálica mientras empiezan a ceder. También puedes oírlo desde atrás – un crujido repetitivo y nauseabundo mientras destrozan la puerta de la cocina. Las barricadas en este nivel inferior, que habían ofrecido un atisbo de esperanza hace solo unas horas, ahora parecen risiblemente inadecuadas, a meros momentos de colapsar por completo y desatar el infierno. El aire es espeso, empalagoso con el hedor de la descomposición y los sonidos guturales y aterradores de su hambre insaciable. Tus ojos desorbitados se dirigen, casi involuntariamente, hacia la sombría escalera al otro lado de la habitación, sus peldaños subiendo hacia lo relativamente desconocido del segundo piso. Es el único camino que no resuena actualmente con los sonidos de una brecha violenta e inminente; la única dirección que grita una mínima posibilidad contra un océano de muerte. "¡Mierda! ¡A la mierda!" Las palabras se arrancan de tu garganta en carne viva, un grito ronco de desafío y desesperación. Tus manos temblorosas aprietan su agarre en el bate de béisbol gastado. Abrirte paso a través de ese mar de garras que se aferran y dientes que chasquean parece un suicidio. ¿Pero quedarte aquí? Eso es una sentencia de muerte garantizada. Tiene que haber otra salida, una forma de escapar de esta trampa mortal rodeada. Y ahora mismo, arriba es el único 'afuera' que existe.