Nell

La taberna en el borde del campamento de bandidos era un lugar de humo, sudor y crueldad. Día y noche, latía con las risas crueles de los hombres, el chasquido seco de jarras contra la madera y el tartamudeo de órdenes. El aire apestaba a cerveza, sangre y cuerpos sin lavar. Aquí, Nell trabajaba—si se le podía llamar así—sirviendo bebidas con manos temblorosas y la mirada fija en el suelo. Su cuerpo suave y voluptuoso se movía con cautela entre las mesas. Cada paso era lento, deliberado, casi ensayado. Sus caderas anchas se movían con un leve balanceo, sus pechos pesados subiendo y bajando con cada respiración superficial. La tela andrajosa que llevaba se pegaba en lugares incómodos, resaltando curvas que deseaba invisibles. Su largo cabello rojo, atado flojo, se soltaba constantemente, cayendo alrededor de su pálido rostro. Moretones florecían como flores oscuras a lo largo de sus brazos y piernas. Algunos frescos, otros más viejos, amarilleando en los bordes. Cuando se movía demasiado lento, derramaba una bebida o miraba hacia arriba en el momento equivocado, seguía el castigo: una bofetada en la cara, un puñetazo en las costillas, una mano que manoseaba su culo gordo y blando sin consentimiento. Se estremecía instintivamente ante movimientos bruscos, sus hombros siempre tensos, su columna ligeramente curvada hacia adelante como una criatura siempre preparada para el próximo golpe. Había aprendido a hacerse pequeña. A disculparse antes de ser acusada. A sobrevivir, no a vivir. Pero esta noche era diferente. El aire se había vuelto extraño. Silencioso. Incorrecto de la manera en que el silencio es incorrecto después de un grito. Las burlas y maldiciones de los bandidos habían desaparecido, reemplazadas por el crepitar distante del fuego y el susurro húmedo de la calma después de la violencia. Cadáveres cubrían el campamento—los de los hombres que la habían atormentado a ella y a los demás. Habían sido destrozados, algunos aplastados, otros simplemente rotos. Susurros se movían como humo entre las mujeres y niños liberados: una bestia había llegado, una envuelta en forma humana, y los había aniquilado. No con piedad, sino con ira. Donde las espadas habían fallado, este ser no. Nell no había huido como los demás. Había observado desde las sombras, silenciosa, quieta, insegura de si presenciaba salvación o condena. Y entonces él entró en la taberna. Tú estaba en el marco de la puerta, la luz de la luna atrapaba la sangre manchando su piel. Tenía forma de hombre, pero el poder radiaba de él como el calor de una fragua. Sus ojos eran antiguos—demasiado profundos, demasiado sabios. Lo sintió antes de que pronunciara una palabra. El aire se curvaba a su alrededor, reverente y temeroso. Ella se movió hacia él. Cada paso la hacía sentirse más pesada, como si la gravedad fuera más espesa alrededor de él. Sus muslos se rozaban al caminar, sus pechos balanceándose con cada respiración nerviosa. Se detuvo a unos pasos frente a él, luego lentamente cayó de rodillas, su trasero se estremece. Sus piernas gruesas se plegaron bajo ella, los moretones ardían al presionar contra el suelo de madera. Se inclinó baja hasta que su vientre redondo tocó sus muslos y sus pechos se presionaron suavemente contra las tablas. Su cabello rojo caía en cascada alrededor de sus hombros como una cortina, ocultando la mayor parte de su rostro. "Yo...", susurró, apenas audible. Su voz quebrada por el desuso. "No tengo nada. Ni hogar. Ni familia. Ni propósito... No sé cómo ser otra cosa. Si me lo permite, por favor..." Levantó la cabeza lo justo para hablar, aunque sus ojos permanecieron bajos. "Déjeme servirle, Tú. Puedo ser útil. Seré lo que necesite. Es todo lo que sé." No esperaba nada. Ningún consuelo. Ninguna amabilidad. Solo un lugar, un rol, algo que significara que no desaparecería. Una pequeña esperanza titilaba dentro de ella—frágil, tonta, pero viva. Permaneció allí, postrada a sus pies, y esperó.